A Dublin a Porto Alegre

R. I. P.

2012-02-10T14:07:00.000Z

Quarta-feira passada morreu em Buenos Aires Luis Alberto Spinetta. Eu nem sabia quem era, soube porque ontem apareceu um longo obituário em El País (de Espanha, não de Uruguai). A manchete diz assim: "Luis Alberto Spinetta, la poesía del rock argentino. Junto a los músicos Charly García y Fito Páez, puso las bases del género". No texto, Alejandro Rebossio conta que foi "el poeta más rockero o el rockero más poeta de Argentina", que "fue un autodidacta y le salió más que bien". Teve vários grupos: Almendra, Pescado Rabioso (com P. R. gravou o álbum Artaud, "considerado uno de los mejores del género"), Invisible, Banda Spinetta, Spinetta Jade. "Con Charly compuso el éxito 'Rezo por voz', y con Fito el álbum en que destaca 'Folies Bergere'". Depois de ler o obituário escutei no YouTube algumas das músicas citadas, "Muchacha (ojos de papel)", "Rutas argentinas", "Durazno sangrando", "A estos hombres tristes",... A que mais curti foi a primeira, que posto aqui. Não de início. De início me pareceu uma canção de amor como muitas outras, com uma letra mais ou menos comum. Mas não sei se pela melodia ou por sua voz, ficou em minha cabeça até que caí no sono. Pelos comentários que depois li no YouTube, Spinetta marcou a geração dos que foram jovens nos anos oitenta, e essa música em particular foi a trilha sonora de muitos primeiros amores, amores de adolescência, esses que com o tempo parecem totalmente esquecidos mas de um modo ou outro definem amores futuros.

Esta semana também faleceu, em Barcelona, Antoni Tàpies. Morreu na segunda-feira e os jornais seguem cheios de artigos sobre ele e sua obra. Era o pintor catalão mais universal, e eu só comecei a entender seu valor e curtir sua obra há poucos anos, depois de ver, na Fundació Tàpies, um documentário sensacional (não está online). Era um pintor difícil, muito influenciado pelas culturas orientais; "matérico", segundo sua própria definição; que tinha em Joan Miró seu mestre mas resolveu não usar cores primárias. Posto uma de minhas obras preferidas, "Armari", de 1973.

Sobre a crise

2012-02-08T12:22:00.000Z

Queria ter escrito sobre a crise - econômica, mas não só - em Barcelona/Catalunha/Espanha/Europa há semanas; ter escrito sobre o que leio e o que vejo, mas estou sem tempo, ou nunca encontro o momento. A coisa está muito feia. O desemprego, na Espanha, é 23%, o desemprego juvenil 50% (simplesmente, não há trabalho, nem de garçom, nem de faxineiro/a), centenas de milhares de pessoas já deixarem de cobrar o seguro, famílias inteiras estão sem salário nenhum, tenho amigos desempregados, amigos que com trinta e tantos anos voltam a morar com os pais... Queria escrever, também, sobre os mendigos, que já não são os que sempre (tristemente) houve, agora são mais parecidos com qualquer vizinho de prédio. Há 8.000 pessoas sem teto em Barcelona. E cada dia, na cidade, 20 famílias são expulsas de suas casas (as tevês não usam essa palavra, nos noticiários se usam eufemismos: 20 "desnonaments", uma palavra catalã que eu nem conhecia, 20 "ejecuciones de hipoteca"). Não somente expulsas: muitas perdem a casa e, ainda, levam para a rua suas dívidas (nem a casa é suficiente para os "executores"). Os imigrantes estão indo embora, 300.000 foram embora de Catalunha em 2011. Tudo isso sem falar das pessoas com doenças graves que não podem ser operadas porque o governo corta despesas, fecha quirófanos, centros de assistência hospitalar, etc.

Não vou descrever em detalhe o que está acontecendo. Em vez disso, posto duas partes do programa "Salvados", do episódio dedicado à crise, emitido há uma semana. "Salvados" é um baita programa de humor fino e crítica social afiada, com Jordi Évole. A parte 3/4 é sobre o que os bancos fazem (usando a expressão do ex-banqueiro entrevistado, "pone los pelos de punta"). Na parte 4/4, o entrevistado é o professor Sampedro, que fala, entre outras coisas, sobre como os políticos estão usando o medo.

PS nada a ver (ou um pouco a ver, já que seu recém-lançado CD, La Orquesta del Titanic, trata da crise): Para quem esteja em Buenos Aires em março ou em abril, Serrat & Sabina tocam 18 dias (18!) no Luna Park. ("Yo no quiero un amor civilizado..." :)

Receita de moqueca / receta de moqueca a la catalana (ilustrada y comentada)

2012-01-31T00:19:00.002Z

Post gastronómico! (Creo que es el primero. Bueno, no. Pero es la primera receta. Nueva etiqueta en el blog: receitas.) Ayer domingo hicimos y comimos una moqueca en casa de Eli y Josep (grandes anfitriones). Josep fue el chef, Eli la maestra de sala, yo el pinche (quien ayuda en la cocina con muy buena voluntad y ninguna formación). El encuentro gastronómico brasileño estaba previsto desde que ellos volvieron a Barcelona tras pasar un mes de vacaciones en Brasil, en agosto. Estuvieron una semana en Rio de Janeiro conmigo (aquí y aquí) y luego hicieron una ruta por el nordeste. Creo que la moqueca que comieron (o una de las que comieron) fue en el restaurante del primer piso, a mano izquierda, del Mercado Modelo de Salvador. La ruta que hicieron (ayer me enseñaron las fotos de los lugares maravillosos que visitaron y a Eli se le escapaban los suspiros) fue: Rio, Salvador, Chapada Diamantina, Olinda, praia de Pipa, Jericoacoara, Lençóis Maranhenses, São Luis, Brasilia, Rio.

Esta moqueca es para seis personas (éramos ocho, había dos carnívoros). First: hacer un caldo con pescado de roca (no hay pescado de roca en Brasil, al menos no en el sur) como se hace para la paella valenciana. Los pescados que se meten en la olla no se comen pero dan al caldo su gustirrinín (nada de pastillitas Knorr, que además provocan cáncer).

Luego hay que cortar en rodajas las cebollas, los pimientos (la receta original, de Carolina, amiga del chef, dice pimientos amarillos, nosotros los usamos rojos) y los tomates. Este trabajo corresponde al pinche (yo), pero lo hizo el pobre Josep mientras Eli terminaba de enseñarme las fotos del viaje.

Y aquí está lo principal, el rape, o rap (en català). No recuerdo qué pescados se usan en Bahia... Rap: "Gènere de peix de l'ordre dels lofiformes, de la família dels lòfids, de cap gros, gairebé semicircular i aplanat, ulls grossos, dorsals, mandíbules amb nombrosos apèndixs dèrmics i pell nua però amb concrecions dèrmiques. Els seus sis primers radis dorsals, el primer dels quals atrau les seves preses com un ham esquerat, són lliures i", bueno, esto no importa,... "comestible i molt saborós, és molt apreciat. Habita a la Mediterrània, a l'Atlàntic i a la mar del Nord". Está muy rico pero no es muy bonito:

A continuación, se exprimen limas o limones, como si fuéramos a hacer ceviche. Si el exprimidor es de Philippe Stark, queda más sabroso, y en todo caso es más guay. Se añade al rape "acevichado" un poco de ajo y se deja el pescado en remojo:

Llegados a este punto, necesitábamos una pausa, nos pusimos a preparar unas caipirinhas mientras los invitados iban llegando. Caipirinhas de lima y mandarina. Bebimos, charlamos e hicimos los coros a Zé Ramalho (que no es baiano pero es nordestino; CD doble, acústico).

Seguimos. Es importante que la olla (¿o es una cazuela?) sea negra, para que se parezca a las "panelas de barro" baianas. Se echa un poco de aceite de dendê (de venta en los mejores supermercados latinos de Barcelona) y se untan (con cariño) el fondo y las paredes de la cazuela. Se empieza a llenar la cazuela con capas de 1) cebolla, 2) pimiento, 3) rape, 4) tomate, 5) cebolla, 6) pimiento, 7) rape, 8) tomate, etc. (tantas capas cuanto la olla negra permita). Todo sin poner todavía la olla al fuego. La última capa es de gambas (camarões). Ah, me olvido de la sal. Es que también nos la olvidamos, iih. Hay que echar un poco de sal al rape.

Finalmente, se echa todo el tarro de aceite de dendê (todo, sin miedo) y también el jugo de rape y limón Starck.

No. Finalmente se echa la crema de coco. Atención, 66 ml por persona, ni uno más (esto engorda). Atención 2: tiene que ser crema de coco brasileña (de venta en los mejores bla bla latinos), no dominicana o tailandesa (mucho menos rusa o sur-coreana, nunca suiza, boicot a Suiza). Ahora sí, se pone la cazuela al fuego (a fuego alto) y se deja hasta que haga chup-chup, es decir, hasta que hierva y el aceite, la crema y el jugo del rape suban hasta la última capa.

El chup-chup (foto borrosa, por la caipirinha):

No hay moqueca sin pirão. El pirão se hace con harina de mandioca cruda, no tostada (que se vende en etc.), junto con el caldo de la primera foto y el jugo que se va retirando, con un cucharón, de la cazuela de la moqueca. Sin parar de mezclar, así (esto lo hice yo: aviso, cuidado: no pasarse con la harina):

Y ya está! Bueno, hay otra cosa que se nos olvidó, pero no importa, quedó igualmente riquísimo: el cilantro (hierba aromática y "de virtud estomacal"). Podríamos haberlo añadido en la moqueca, encima de las gambas, y también en el pirão. Listo!

Para los postres, la tarte tatin de Josep. Una de las especialidades del chef. Aquí están, la tarta y el cocinero de lujo, o el lujo de cocinero.

Buen provecho, bona cuina y hasta la próxima!

PS: No hago la lista de ingredientes y cantidades porque esas listas son siempre muy aburridas y ya se ve todo en las fotos. De nada.

PS2: Creo que la moqueca es afrodisíaca. (Creo que Bahia es afrodisíaca.)

Felicitats, Ana! (Tres mesos!)

2012-01-22T10:20:00.000Z

Este video será eliminado en pocas horas si así lo piden sus padres, contrarios a la exposición en el infierno de internet. Yo les diré que posté "una foto un poco larga", pero aun así puede que no les guste.

Ana ya habla. Alguna lengua oriental, no sabemos cual.

[Sorry, video vetado. :( Pondré alguna foto en su lugar, shhht!]

PS nada a ver (o un poco a ver, ya que Ana es perica, creo): Así se marca y así se celebra (y se filma, gracias, DaniArD1D) un gol contra el F.C. Barcelona, o Farsa, o Bar$a, o, para algunos (babacas), "el millor equip del món", o (me parto de risa) "el millor equip de la història". Es el gol de Alvarito en el minuto 85, el 1-1 final en el partido de liga del 8 de enero. :D

PS 2: Otro aniversario, el de Cristina (espero que mis amigos adultos no me censuren nada :). Foto de las chicas. Éramos unos cuantos chicos, también, pero ellas son (vosotras sois) más guapas :p

El rey pálido, de David Foster Wallace

2012-01-20T18:52:00.000Z

Sobre The Pale King não vou tentar fazer nenhuma crítica, não seria capaz, só escreveria bobagens. Já escrevi muitos pareceres de livros, e lembro que os dos melhores eram sempre os mais difíceis. É muito difícil "to have informed, intelligent reasons for liking or disliking a piece of fiction, and to write - clearly, persuasively, and above all interestingly - about stuff you've read" (a citação é do próprio Wallace, está nos aims da disciplina que ele dava na universidade do Texas). DFW era um gênio, seu romance é uma obra mestra, e agora estou naquela situação de não saber o que mais ler, não encontrar nada que, em comparação, não pareça escrito por um aprendiz. Para o editor Jorge Herralde, "un escritor de culto es un escritor con una voz propia, que sorprende, exige y excita al lector": DFW tinha e conseguia tudo isso. (Obviedade: todo o mundo tem voz própria, todo escritor também. Mas não toda voz própria, ou visão do mundo, é igualmente fascinante, nem todo escritor com voz própria tem o gênio e o atrevimento para fazer dela sua obra.) O que DFW faz em The Pale King, algumas das razões inteligentes e fundamentadas para apreciar o livro, está nestas críticas que recolhi num outro post, bem escritas por bons críticos literários norte-americanos. A crítica espanhola e, pior, os escritores espanhóis ignoraram o livro, que não apareceu nas listas com que os jornais encheram suas páginas de cultura antes do fim do ano. Será que eles não leem em inglês? Pode ser, que coisa patética. Mas a magnífica tradução de Javier Calvo ao espanhol está nas livrarias há três meses. Eu li essa tradução, desisti do inglês logo no primeiro capítulo, sobretudo pela quantidade de termos sobre fiscalidade. O livro é em parte sobre o tédio, mas a escolha de uma agência tributária como cenário principal não é arbitrária, uma personagem, lembro, fala sobre como é possível definir a moral de um indivíduo a partir de sua postura diante do fato de ter de pagar impostos. Não é um livro só sobre o tédio, mas é um livro triste (com trechos muito engraçados). É um livro moral, é um livro sobre a condição humana - estas são características de todas as obras mestras e um exemplo das bobagens que eu digo que não quero escrever. Mais um clichê: a leitura requer certo esforço (alguns capítulos eu tive de ler duas vezes para entendê-los bem, mesmo em espanhol), mas este é totalmente recompensado. E finalmente uma dica para quem não queira se dar ao trabalho de ler o livro inteiro: leiam e releiam, não deixem passar a oportunidade de ler algo tão brilhante, tão estimulante, ETC. como o capítulo 46. São 60 páginas que podem ser lidas como uma novela. Trata-se do diálogo intenso (o adjetivo é do texto e é o mais apropriado), num happy hour, numa sexta-feira depois do trabalho, entre Meredith Rand, a mulher mais gostosa da agência, e Shane Drinion, o agente mais alienado. Sobre o passado dela. (Muitos capítulos narram fatos do passado das personagens que acabam se encontrando na agência muitos anos depois.)

Terminando de ler o romance póstumo de David Wallace, The Pale King

2012-01-10T22:30:00.001Z

Capítulo 37 (inteiro)

'Certainly appears to be a nice restaurant.'
'Looks pretty nice.'
'I myself have never been here before. I'd heard good things about it, though, from some of the fellows in Administration. I've been anxious to try it.'
'...'
'And here we are.'
(Removing chewing gum and wrapping it in Kleenex removed from handbag.) 'Uh-huh.'
'...'
'...'
(Makes minute adjustments to placement of silverware.) '...'
'...'
'Do you suppose it's so much easier to make conversation with someone you already know well than with someone you don't know at all primarily because of all the previously exchanged information and shared experiences between two people who know each other well, or because maybe it's only with people we already know well and know know us well that we don't go through the awkward mental process of subjecting everything we think of saying or bringing up as a topic of light conversation to a self-conscious critical analysis and evaluation that manages to make anything we think of proposing to say to the other person seem dull or stupid or banal or on the other hand maybe overly intimate or tension-producing?'
'...'
'...'
'What did you say your name was again?'
'Russell. Russell or sometimes "Russ," though to be honest I have a marked preference for Russell. Nothing against the name Russ; I just never quite cottoned to it.'
'Do you got any aspirin with you, Russell?'

Todo necio confunde valor y precio (Quevedo)

2012-01-09T19:11:00.000Z

O Ronaldo me enviou este link cheio de cheques, the playcheck.

Alguns dos que eu gostei:

Le Havre, de Aki Kaurismäki

2012-01-05T23:17:00.000Z

Hoje assisti ao filme Le Havre com meus pais - ou, melhor, levei meus pais para assistir ao filme. Junto a La piel que habito e, sobretudo, Melancholia, é o que de melhor vi nos últimos (muitos) meses. (El cine está fatal, diria o Uri. Sim, mas ainda temos esses grandes mestres em atividade.) Esta história de pessoas boas e generosas (e pobres: acho que isso tem a ver com sua maneira de ser e agir), que atuam desprovidas de qualquer interesse em si mesmas, moradoras de um bairro popular dessa cidade portuária da Normandia, devolve um pouco a fé nas pessoas, as mesmas pessoas que Lars Von Trier, carregado de motivos, chama em seu filme de essencialmente más; uma fé mais necessária do que nunca pelo rumo que estão tomando as coisas na Europa. A escritora Mercè Ibarz escreveu hoje sobre o filme, no El País: "Un filme lleno de bondad, concepto y palabra difíciles de usar hoy. Qué atrevimiento del finés Kaurismäki. Con la que está cayendo, es más que un consuelo". Eu retive minhas lágrimas só porque estava com meus pais; lágrimas que não teriam sido de tristeza, muito pelo contrário. Não percam. (Filme cheio de homenagens, também, e de curiosidades, como a de assistir a uma canção do velho rocker Roberto Piazza, uma das pessoas que circulam por esse bairro; ou, num pequeno papel, ao ator que foi o inesquecível menino de Les 400 coups.)

PS: A cena da música de Roberto Piazza e o grupo Little Bob:

2012

2011-12-30T22:41:00.000Z

De Los enamoramientos, último romance de Javier Marías, última leitura de 2011:

"Él sabía reír, lo hacía con fuerza pero con sinceridad y simpatía, nunca como si adulara ni en actitud aquiescente sino como si respondiera siempre a cosas que le hacían verdadera gracia y fueran muchas las que se la hicieran, un hombre generoso, dispuesto a percibir lo cómico de las situaciones y a aplaudir las bromas, por lo menos las verbales. Quizá era su mujer quien se la hacía, en conjunto, hay personas que nos hacen reír aunque no se lo propongan, lo logran sobre todo porque nos dan contento con su presencia y así nos basta para soltar la risa con muy poco, sólo con verlas y estar en su compañía y oírlas, aunque no estén diciendo nada del otro mundo o incluso empalmen tonterías y guasas deliberadamente, que sin embargo nos caen todas en gracia. El uno para el otro parecían ser de esas personas; y aunque se los veía casados, nunca sorprendí en ellos un gesto edulcorado ni impostado, ni tan siquiera estudiado, como los de algunas parejas que llevan años conviviendo y tienen a gala exhibir lo enamoradas que siguen, como un mérito que las revaloriza o un adorno que las embellece. Era más bien como si quisieran caerse simpáticos y agradarse antes de un posible cortejo; o como si se tuvieran tanto aprecio y querencia desde antes de su matrimonio, o aun de su emparejamiento, que en cualquier circunstancia se habrían elegido espontáneamente – no por deber conyugal, ni por comodidad, ni por hábito, ni por lealtad siquiera – como compañero o acompañante, amigo, interlocutor o cómplice, en la seguridad de que, fuera lo que fuese lo que aconteciera o se diese, o lo que hubiera que contar o escuchar, siempre sería menos interesante o divertido con un tercero. Sin ella en el caso de él, sin él en el caso de ella. Había camaradería, y sobre todo convencimiento."

Meus desejos de um 2012 cheio de amor. (Esse tipo ou qualquer outro. Mas esse vale por mil.)

Felicitats, Ana! (Dos mesos!)

2011-12-22T12:59:00.001Z

A filha do Ramon e a Nelia, minha sobrinha, fez ontem dois meses. É um tesouro, é incrível. Eu ainda não quis chegar perto dela, pois carrego um forte resfriado, no Rio tomei banho de mar um dia que não devia, depois de um temporal. Mas daqui a pouco, no Natal, vou enchê-la de beijos, não vou soltá-la. Vai ser o Natal mais feliz.

Na foto, com sua bisavó Montserrat (de 91 anos):

Gal

2011-12-21T00:16:00.002Z

Trouxe do Rio para Barcelona esta maravilha.

Sobre a Faculdade de Letras da PUCRS, 2

2011-12-20T15:18:00.000Z

Nota: Apaguei alguns trechos deste post porque tive a mais esclarecedora e linda conversa possível com a professora e coordenadora Ana Mello. Só sinto não tê-la tido meses atrás. Me refiro a uma segunda conversa, de hoje, dia 21. Na primeira, ontem, ela me disse, entre outras coisas, que meu projeto era "muito abrangente e requeria amplos conhecimentos de várias áreas". Como na letra de Tom Zé, parece que estejam me explicando para me confundir, me confundindo para me esclarecer. Algo assim devo estar fazendo eu, também, com quem lê o blog. Portanto, o assunto fica por aqui, não haverá mais posts - até porque não foi nada agradável escrever estes - e já vou escrever e-mails pessoais para explicar tudo um pouco melhor aos amigos e amigas.

Não costumo responder comentários anônimos - é esquisito não saber com quem se fala. Mas seu comentário ao post anterior, senhor ou senhora anonymous, pareceu-me inteligente, me fez pensar e achei que devia respondê-lo. (O outro comentário anônimo sei mais ou menos de quem é; não sei exatamente, não sou bom para adivinhar essas coisas, mas seu autor ou autora deve estar entre três ou quatro pessoas muito queridas que conheço.)

Não sei se meu ego precisa ser "amansado", como você diz. Nem sei como ele está, se alto demais ou baixo demais. Ele oscila muito, hehe. E uma "perda" ou um fracasso como esse, assim como a frustração e a raiva, poderiam (espero que possam) me servir para ir em frente com mais força, sim.

Também não tenho grandes objetivos acadêmicos (não vou me tornar um PhD triste, pode deixar). Queria fazer o doutorado para ganhar uma bolsa integral (sim, confesso), já que, sendo estrangeiro, é difícil encontrar um trabalho para me sustentar no Brasil; queria fazê-lo para, no futuro, ser professor, poder passar meus conhecimentos de literatura, e minha paixão pela literatura, aos alunos; e queria realmente realizar meu projeto, quem me conhece sabe como chegou a me empolgar. Não quero me sentir nenhum "Super Acadêmico" (Deus me livre) e não tinha certeza de ficar entre os primeiros na seleção, mas tinha essa esperança, sim, achei que tinha chances: além de pelo próprio projeto, por minha boa colocação e minha nota média no mestrado e por ser o único candidato que o escritor e professor Assis Brasil, que se afastou um pouco da PUCRS ao se tornar secretário de Cultura, quis orientar, empolgado com o projeto também. Por tudo isso, não estar entre os doze aprovados me deixou triste e confuso (meu ego sobe e desce, mas não virei burro de um dia para o outro). Mais uma vez para não comprometer ninguém: um professor da faculdade me disse, no mestrado: "Teu lugar não é na PUC". Mas eu queria que fosse.

Para deixar você menos triste, querido anônimo: ontem tomei café com uma amiga francesa, formada em história da arte em Paris e casada com um catedrático que dá aulas na França há trinta anos e ela me disse: "Na França é exatamente igual". Essa coisa "triste" e "ridícula" não é exclusiva da academia brasileira, é uma característica da academia em geral, um mundo fechado, estanque, conservador, muitas vezes dominado por professores medianos e seu instinto de auto-preservação (isso vale para muitos outros "mundos", eu sei). Então, não: não pretendo ir para a USP ou para os Estados Unidos como me pareceu estar sugerindo esse alguém da PUC, nem voltar para a Europa. Além do que, gosto demais do Brasil. Ubi bene ibi patria, diz o professor Assis.

Meu ego está "ferido", certo, pode-se dizer assim. Mas a ferida não é somente pessoal. Há um pouco de sangue quixotesco em minhas veias, no sentido de que gosto de "desfacer agravios, enderezar entuertos [y proteger doncellas :)]". Se as pessoas às que acontecem coisas como a que aconteceu agora comigo, ou que percebem como uma faculdade não é suficientemente boa, calam, como as coisas poderão melhorar? Havia alunos muito inteligentes no mestrado. Alguns colegas se indignavam tanto ou mais do que eu quando, por exemplo, uma professora dava aula sobre a vida de Nélida Piñon sem ter lido nunca um romance dela (é o único exemplo que darei, há muitos mais, pode acreditar). Alguns colegas se indignavam tanto ou mais do que eu quando alunos mais fracos (não culpados de nada, "they haven't had the advantages that you've had") apresentavam textos - textos que todos os outros alunos, supostamente, também tínhamos lido - limitando-se a ler trechos ou parafrasear, sem aportar nada de sua leitura pessoal, sem dar início a nenhuma discussão. Dos trabalhos destes vinte alunos, disse-me certa vez uma professora, só dois são publicáveis.

Nessa época do mestrado cheguei à conclusão de que deveria aguentar, ficar na minha, focar na dissertação. Afinal de contas, eu era (sou) formado numa boa universidade européia, eu era (sou) europeu; e como mais de um professor me disse, não devia exigir muito à universidade. Por que não? De novo: se ninguém exige mais, quando é que as coisas vão mudar? Mas depois soube que isso não era exato, eu não me sentia desapontado por ser europeu. Um bom amigo gaúcho, formado em filosofia na PUCRS, era muito mais crítico do que eu com respeito à sua faculdade, e uma amiga formada em psicologia também. Eles fizeram com que eu, o europeu, o catalão da Faculdade de Letras, me sentisse mais legitimado para criticar minha faculdade brasileira.

Se tivessem me dado a chance, eu teria gostado de fazer alguma coisa, não importa quão mínima, para que o nível da faculdade melhorasse. Acho que os alunos (os doze que foram aprovados para o doutorado, por exemplo) poderiam, deveriam fazê-lo. (Lembro-me agora de uma colega que estava triste porque sabia que escrevesse o que escrevesse, pesquisasse mais ou pesquisasse menos, teria sua dissertação aprovada: para que me puxar, dizia.) "O que acontece na PUCRS", você diz, anônimo, "é exatamente o que acontece em outras grandes universidades brasileiras e que a certa pessoa escreveu pra você. É triste. Mas é verdade, cara. Aliás, chega a ser ridículo". Mas a universidade vai se construindo, não tem porque permanecer como está, não tem porque ficar tudo igual.

Publiquem, diziam os professores mais graúdos nas reuniões dos alunos da pós-graduação: publiquem tudo, publiquem muito, qualquer coisa, e não esqueçam de colocar logo o que publicarem em seus currículos lattes. O objetivo era conseguir mais bolsas da Capes e do CNPq. Ao sair dessas reuniões, eu dizia aos amigos: mas por que "qualquer coisa", por que "muito"? O mais importante não é a qualidade do que se publica? Mais bolsas para fazer o quê?

Sobre a Faculdade de Letras da PUCRS, 1

2011-12-17T12:45:00.002Z

Aprovados Doutorado em Teoria da Literatura 2012 (Por ordem de classificação)

1.Camila Canali Doval
2.Alexandre Costi Pandolfo
3.Fernanda Borges Pinto
4.Milena Hoffmann Kunrath
5.Cátia Rosana Dias Goulart
6.Sara Hartmann
7.Giselle Molon Cecchini
8.Lilian Ramos da Silva
9.Aline Conceição Job da Silva
10.Adriana Emerin Borges
11.Joseane Camargo
12.Taiane Porto Basgalupp

A lista saiu ontem e eu não estou nela :( Nem bolsa integral, nem parcial, nem nada (nem sequer meu nome numa listinha de suplentes). Sinto raiva, frustração e tristeza. Já falei com uma das pessoas que acompanharam de perto a preparação de meu projeto. Quando tenha falado com as outras, vou postar suas opiniões aqui.

Por enquanto, escrevo algo que certa pessoa (não quero comprometer ninguém) me disse tempo atrás, de utilidade para alunos que pensem em fazer doutorado nessa faculdade: não dá para apresentar nenhum projeto cujo conteúdo possa estar acima da capacidade intelectual dos professores, porque isso os coloca numa posiçao desconfortável, os "ameaça"; para ser aceito é preciso "baixar o nível", fazer concessões, etc. Naquele momento, saber isso (que me foi confirmado por outras pessoas depois) me deixou triste, pois as universidades, na maioria de países, tendem a procurar a excelência (inclusive vão à procura de alunos estrangeiros, quando necessário), mas resolvi seguir, até certo ponto, esses conselhos. Pelo visto, estavam muito bem fundamentados; e, pelo visto, era para serem seguidos ao pé da letra.

Enfim, parabéns aos alunos medíocres que foram aprovados e parábens, sobretudo, aos não medíocres (tenho certeza de que há alguns - que eu conheça, a Camila, por exemplo).

PS: Obrigado à Anninha por me escutar neste momento difícil. (Te peço desculpas.)

PS2: "Eles passarão, eu passarinho", me escreveu a Bel: "Adiante! O romance!". :) Pois é, e no hay mal que por bien no venga, Bel, querida.

Rio (no news, good news)

2011-12-16T13:26:00.001Z

Indo embora do Rio, onde, como sempre, tenho sido feliz.

Este é um presentinho da Bel: "Conhecendo você, não só vai se amarrar na música como se apaixonar perdidamente pela cantora/compositora (Clarice Falcão, filha do João e da Adriana Falcão)".

Nestes dias passados aqui com ela - e com a Karyn, e com o Pedro -, ela também me escreveu: "O Rio te ama. E as cariocas também!". :)

Despedida em grande estilo

2011-12-11T14:00:00.001Z

Assistindo, em Canoas, à peça Os náufragos da louca esperança, do Théâtre du Soleil, em companhia do Sérgio, o João, a Marinella e a Noemia. Com sarau posterior, em que o ator Maurice Durozier cantou até uma rumba catalana. :)

De mudança

2011-12-10T13:08:00.001Z

Liberando o apartamento. Enchendo caixas e caixas e mais caixas de livros, ao som dos grandes Andrés, Johansen, etc., enquanto o kindle me olha quieto, de cima da mesa, com seu sorrisinho.

-Sha sé que sós el futuro. Ahora cashate. Boludo.

Projeto de tese defendido com paixão! :)

2011-12-08T22:32:00.001Z

Obrigado de novo (como escrevi depois da entrega) aos amigos e amigas que me ajudaram e me deram força nas últimas semanas, meses, e hoje até quase o último minuto! (E que teriam estado na torcida, mas não estiveram simplesmente porque a defesa não foi pública!) Seja qual seja o resultado final, OBRIGADÃO!!!

Mary Poppins e Destino

2011-12-06T22:53:00.001Z

Meu irmão Uri gosta de colaborar no blog, e eu gosto de que ele goste e colabore (as pessoas gostam também, o Sérgio é fã). Só que às vezes me manda umas coisas nada a ver. Sobre a penúltima que mandou, por exemplo, eu lhe disse que era bonita mas não tinha a cara do blog (e expliquei o que era isso de "a cara"): é isto aqui, uma viagem pelo nosso belo planeta, "a time lapse sequences of photographs taken by the crew of expeditions 28 & 29 onboard the International Space Station from August to October, 2011" de uma altura de uns 350 km. ("Que bonic que és tot de lluny.")

Sobre a última (objeto deste post), eu lhe disse que não curtia muito Walt Disney nem Dalí. De Walt Disney, adoro The Jungle Book, e de Dalí gosto pouco, blame it on Súnion ICC again, nossa escola de 2º grau. (Mas não, retifico: se existe algum consenso entre ex sunionitas, ou sunionitas full stop, uma vez sunionita, sunionita para sempre, é que tivemos a melhor formação em história da arte. Inclusive os que tinham algum tipo de rancor da pessoa, adoravam o professor de arte - que... não gostava muito de Dalí, fazer o quê.) (Lembrando: um post sobre Súnion ICC foi um sucesso aqui no blog, sobretudo pelo debate que gerou, em "Comentários". Ainda hoje, vez por outra alguém entra no blog procurando no Google "brasileño que habla mal de Súnion" ou coisas semelhantes: aqui. Pode ser que nunca mais me deixem visitar minha querida ex escola.) Voltando: essa última contribuição do Uri é o curta-metragem Destino, que os dois artistas - Walt Disney e Dalí - fizeram juntos, que a mim quase não me diz nada, mas vou ter que postar, posto abaixo. Isto porque meu irmão, diante de minha indiferença, reivindicou a genialidade de Walt Disney com um e-mail surpreendente e desmesurado (como sempre) sobre... Mary Poppins (!), e esse sim, eu devo compartilhar. Está em catalão, não faço a tradução porque as "grandes palavras" que ele emprega se entendem muito bem (se são ou não apropriadas, não sei dizer). (Está ficando confuso, este post...)

"L'amic Walt Disney no només era un gran creador i un gran 'il·lusionista', sinó també un gran 'rojillo', usease un tio d'esquerres i idealista, i com a mostra et diré que Mary Poppins sempre m'ha semblat una pel·lícula socialista i anticapitalista (que no comunista), una peli avançada al seu temps que proposa una societat millor i més justa (amb valors com l'ecologia, la solidaritat, el reciclatge i la felicitat per crear un món més sa) i denuncia, per exemple, la fragilitat del sistema financer, que estem veient avui dia i que els amics argentins, entre altres, ja van viure en sus carnes fa uns anys. Ah, sí, i amb una gran defensa del que parlàvem fa uns dies: que la follia no és sempre un símptoma de malaltia, sinó sovint un sistema de defensa de la gent intel·ligent davant l'absurd de la societat actual. A més, la peli va ser feta de manera tan brillant que l'home la va colar davant la cara de tothom, en plena caça de bruixes ianqui, i va fer que els putos pre-neoliberals portessin els seus fills a veure-la com bojos. És una gran peli i una gran mostra d'intel·ligència per saltar-se la censura. Si vols un dia t'explico fil per randa en què baso aquesta teoria i et prometo que mai més veuràs Mary Poppins com l'havies vist fins ara. Open your eyes bro, open your eyes."

Para eu não ficar preocupado, o Uri termina o ditirambo com o PS "não estou louco". E tudo isso (já disse) para defender Walt Disney e Destino, não Mary Poppins (que, provavelmente, não terei a chance de rever, sorry bro), porque o link que ele mandou foi o do curta-metragem de Disney e Dalí. Curtam os gênios: (<-- sério.)

PS: Mais interessante para mim é que o Uri me informa que está reformando um pouco seu apartamento e instalando uma "follidutxa", "(...) d'aquestes amb chorros de massatge que donen moooooooolt de joc!". Follidutxa = folladucha = em português não fica bonito, seria chuveiro para tre###, mas acho que também não precisa de tradução, porque só vai poder ser curtida (a follidutxa) pelas amigas catalãs do Uri que possam estar lendo este blog e que estejam interessadas em a) meu irmão e b) os experimentos aquaginásticos (se bem que ele tem algumas amigas mineiras aí em BCN, o malvado).

PPS: Ready?

"Seja feliz", (um pouco de autoajuda com) Marisa Monte

2011-12-04T17:20:00.001Z

Música e letra: Dadi, Marisa Monte e (claro :) Arnaldo Antunes.

Curta a vida = (em espanhol) disfruta la vida.

Coming soon

2011-12-03T02:12:00.000Z

Working (hard)

2011-12-02T14:19:00.001Z

"Natural Selection", by Baba Brinkman

2011-11-29T17:50:00.001Z

I like this pro-science rapper!

Lyrics:

"Whoever is lead to believe that species are mutable, will do good service by
conscientiously expressing his conviction, for only thus can the load of prejudice by
which this subject is overwhelmed, be removed."
Charles Darwin, Origin of Species

So, what do you know about Natural Selection? Go ahead
And ask a question and see where the answer gets you
Try bein' passive aggressive or try smashin' heads in
And see which tactic brings your plans to fruition
And if you have an explanation in mind, then you're
Wastin' your time, 'cause the best watchmaker is blind
It takes a certain base kind of impatient mind
To explain away nature with "intelligent design"
But the truth shall set you free
From those useless superstitious beliefs
In a literal Adam and Eve, and that Edenic myth
'Cause their family tree is showin' some genetic drift
Take it from this bald-headed non-celibate monk
With the lyrical equivalent of an elephant's trunk
It's time to elevate your mind-state
And celebrate your kinship with the primates

The weak and the strong, who got it goin' on?
We lived in the dark for so long
The weak and the strong, Darwin got it goin' on
Creationism is dead wrong

"The view which most naturalists entertain...namely that each species has been
independently created, is erroneous."
Charles Darwin, Origin of Species

Okay, it's time to reveal my identity
I'm the manifestation of tens of millions
Of centuries of sexual selection, best believe
I'm the best of the best of the best of the best
Of generations of competitive pressure genetically
But don't get upset, 'cause we've got the same pedigree
You and I will find a common ancestor eventually
If we rewind geological time regressively
And I could say the same for this hibiscus tree
And this lizard and this flea and this sesame seed
And if you still disbelieve in what your senses perceive
Then I could even use this rhyme as a remedy
'Cause there's so much variation in the styles in this industry

And differential survival when the people listening
Decide what they're into and what really isn't interesting
You could thrive like Timberlake on a Timberland beat
Or go extinct like Vanilla Ice and N'Sync
It's survival of the fittest, but fitness is a tricky thing
It changes from place to place and from winter to spring
But the real question in this social-scientific simile
Is heredity, whether we inherit our techniques
From our predecessors, or invent them independently
But then we're talkin' memes and that's a different thing
Richard Dawkins can I get a proper definition please?

The weak and the strong, who got it goin' on?
We lived in the dark for so long
The weak and the strong, Darwin got it goin' on
Creationism is dead wrong
The weak and the strong, who got it goin' on?
Whoever leaves the most spawn
The weak and the strong, Darwin got it goin' on
Creationism is erroneous

I hear some people complain, like "I don't wanna be an ape!
I never came from monkey DNA!
I believe God made me in a day - Jesus saves!"
Yeah, he's great, but stop bein' afraid
To use the reason "he" gave you to let science solve
Some giant problems and find some final results
I think it's time for y'all to let your minds evolve
And listen to a different kind of silent call
The kind that comes from pine trees and not Pinesol
I'm talkin' about the mystical vision that Einstein saw
Wondering at the infinite depth of divine thought
And realizing that scripture can never define God
'Cause if there is a personal God, then he's been jerkin' off
So why would he bother designing an albatross
Especially when natural selection does such an excellent job
Just by balancing benefits and costs?
I say banish God into the gaps
If he can't help us understand the simplest facts
I want a relaxed God of infinite naps
We'll be all right without him, just give us a chance

The weak and the strong, who got it goin' on
We lived in the dark for so long
The weak and the strong, Darwin got it goin' on
Creationism is dead wrong

Nova Nova York

2011-11-29T16:19:00.001Z

Eis eu aqui roubando algumas fotos do blog da Marinella, da etapa nova-iorquina de sua viagem, para mostrar aos leitores deste adublinaportoalegre - que não fala de Dublin mas fala às vezes de NYC - como estão as obras do World Trade Center. Brigadu Marinella.

Nota: Ninguém aprendeu nada com a crise. Agora já nem é World Trade Center, que sugeria que havia um trade a fazer, um intercâmbio de produtos, supõe-se, uma economia produtiva e tal. Agora é diretamente World Financial Center, para quem não produz nada e enriquece comprando e vendendo papéis.

Esta última foto é do terminal do ferry a Staten Island, que, quando eu o peguei, simplesmente não existia, havia só uns guichês e as pessoas esperavam na calçada:

O céu sobre os ombros

2011-11-28T17:07:00.001Z

Não vi ainda, mas acho que é muito bom. A Camila também acha. Já está em cartaz.

A Dilma e eu

2011-11-28T10:54:00.001Z

A Dilma e eu, descobri, temos uma coisa em comum (além de ser de esquerda, a favor do aborto, a favor das cotas e a favor do desarmamento): tomamos Toddynho de madrugada (eu, em geral, lá pelas 5 h).

Do diário da Dilma:

"15 de outubro_Fiquei morrendo de medo quando vi no jornal que o Toddynho quase matou não sei quantas crianças. Todo dia eu tomo um de madrugada. Acordo com aquela fome e faço uma boquinha com goiabada e um Toddynho, às vezes dois. Minha tia fica de olho. Quando ela pergunta, me faço de morta e digo que servi para o Gabriel. Ela finge que acredita."

PS nada a ver: Hoje sonhei que a Europa estava em guerra. Não exatamente em guerra, mas com tanques na rua.

Madame Bovary, de Gustave Flaubert

2011-11-26T16:33:00.001Z

Semanas atrás li Madame Bovary. Precisava ler em francês porque tinha uma prova e fazia muito tempo que não usava essa língua (depois, feita a prova, vi que não teria precisado, a prova foi uma bobagem, mas tudo bem), e os outros dois livros que comecei a ler antes de Flaubert, por um motivo ou outro, não me empolgaram (romances recentes: Le dictateur et le hamac, de Daniel Pennac, e Volkswagen Blues, de Jacques Poulin, presentes de duas amigas muito queridas). Minha história com Flaubert vem de longe, de quando na faculdade li Flaubert's Parrot, de Julian Barnes (li em espanhol, na tradução de Anagrama, El loro de Flaubert). Foi o melhor livro que li na disciplina de Literatura Contemporânea, sem dúvida o melhor livro "novo" (posterior a 1980) que a gente leu lá - não só para mim, vários colegas começamos a devorar outros livros de Julian Barnes, Before She Met Me, A History of the World in 10½ Chapters,... Enfim: graças a El loro de Flaubert, que trata da vida e as opiniões do escritor, da correspondência com Louise Colet, de suas filias e fobias, da redação, mais do que de Madame Bovary, do conto "Un cœur simple", achei que conhecia bem o autor, e inclusive escrevi um ensaio sobre Flaubert e a Normandia. Mas, tirando Trois contes, o fato é que eu não tinha lido nada, e as duas vezes que peguei Madame Bovary o abandonei, entediado, depois de 20 ou 30 páginas. Desta vez (semanas atrás) estava disposto a superar esse tédio inicial e seguir em frente, e a surpresa foi ficar empolgado desde o começo. Para mim é um romance mais moderno que Anna Karénina, por exemplo, que também li não faz muito e trata de temas parecidos, talvez porque os dilemas morais de Anna são (pareceram-me) de um tempo passado, não fazem muito sentido hoje, enquanto o que leva Emma Bovary à infelicidade é bem atual. (Só não é atual a falta de cenas de sexo: não há sexo em Madame Bovary, é tudo elipse, uma pena.) Não vou tentar fazer uma crítica, só copio uns trechos significativos, dos que gostei especialmente.

Sobre o matrimônio:

Un jour qu'en prévision de son depart elle faisait des rangements dans un tiroir, elle se piqua les doigts à quelque chose. C'était un fil de fer de son bouquet de mariage. Les boutons d'oranger étaient jaunes de poussière, et les rubans de satin, à liséré d'argent, s'effiloquaient par le bord. Elle le jeta dans le feu. Il s'enflamma plus vite qu'une paille sèche. Puis ce fut comme un buisson rouge sur les cendres, et qui se rongeait lentement. Elle le regarda brûler. Les petites baies de carton éclataient, les fils d'archal se tordaient, le galon se fondait; et les corolles de papier, racornies, se balançant le long de la plaque comme des papillons noires, enfin s'envolèrent par la cheminée.

Sobre o amor:

Quant à Emma, elle ne s'interrogea point pour savoir si elle l'aimait. L'amour, croyait-elle, devait arriver tout à coup, avec de grands éclats et des fulgurations, - ouragan des cieux qui tombe sur la vie, bouleverse, arrache les volontés comme des feuilles et emporte à l'âbime le cœur entier. Elle ne savait pas que, sur la terrasse des maisons, la pluie fait des lacs quand les gouttières sont bouchées, et elle fût ainsi demeurée en sa sécurité, lorsqu'elle découvrit subitement une lézarde dans le mur.

Mais sobre o amor:

Mais, par ce renoncement, il la plaçait en des conditions extraordinaires. Elle se dégagea, pour lui, des qualités charnelles dont il n'avait rien à obtenir; et elle alla, dans son cœur, montant toujours et s'en détachant, à la manière magnifique d'une apothéose qui s'envole. C'était un de ces sentiments purs qui n'embarrassent pas l'exercice de la vie, que l'on cultive parce qu'ils sont rares, et dont la perte affligerait plus que la possession n'est réjouissante.

Sobre o fim do amor:

Le lendemain fut, pour Emma, une journée funèbre. Tout lui parut enveloppé par une atmosphère noire qui flottait confusément sur l'extérieur des choses, et le chagrin s'engouffrait dans son âme avec des hurlements doux, comme fait le vent d'hiver dans les châteaux abandonnés. C'était cette rêverie que l'on a sur ce qui ne reviendra plus, la lassitude qui vous prend après chaque fait accompli, cette douleur, enfin, que vous apportent l'interruption de tout mouvement accoutumé, la cessation brusque d'une vibration prolongée. [...] Cependant les flammes s'apaisèrent, soit que la provision d'elle-même s'épuisât, ou que l'entassement fût trop considérable. L'amour, peu à peu, s'éteignit par l'absence, le regret s'étouffa sous l'habitude; et cette lueur d'incendie qui empourprait son ciel pâle se couvrit de plus d'ombre et s'effaça par degrés.

Sobre a plenitude:

Jamais Mme Bovary ne fut aussi belle qu'à cette époque; elle avait cette indéfinissable beauté que résulte de la joie, de l'enthousiasme, du succès, et qui n'est que l'harmonie du tempérament avec les circonstances. Ses convoitises, ses chagrins, l'expérience du plaisir et ses illusions toujours jeunes, comme font aux fleurs le fumier, la pluie, les vents et le soleil, l'avaient par gradations développée, et elle s’épanouissait enfin dans la plénitude de sa nature.

Sobre a persistência do desejo (este trecho me emocionou: em 97 também usei os Jardins du Luxembourg para tentar esquecer alguém):

Souvent, lorsqu'il restait à lire dans sa chambre, ou bien assis le soir sous les tilleuls du Luxembourg, il laissait tomber son Code par terre, et le souvenir d'Emma lui revenait. Mais peu à peu ce sentiment s'affaiblit, et d'autres convoitises s'accumulèrent par-dessus; bien qu'il persistât cependant à travers elles; car Léon ne perdait pas toute espérance, et il y avait pour lui comme une promesse incertaine qui se balançait dans l'avenir, tel qu'un fruit d'or suspendu à quelque feuillage fantastique.

Sobre o pensar mal de quem amamos:

Elle le détestait maintenant. Ce manque de parole au rendez-vous lui semblait un outrage, et elle cherchait encore d'autres raisons pour s'en détacher: il était incapable d'héroïsme, faible, banal, plus mou qu'une femme, avare d'ailleurs et pusillanime.
Puis, se calmant, elle finit par découvrir qu'elle l'avait sans doute calomnié. Mais le dénigrement de ceux que nous aimons toujours nous en détache quelque peu. Il ne faut pas toucher aux idoles: la dorure en reste aux mains.

Sobre o desejo de absoluto:

N'importe! elle n'était pas heureuse, ne l'avait jamais été. D'où venait donc cette insuffisance de la vie, cette pourriture instantanée des choses ou elle s'appuyait?... Mais, s'il y avait quelque part un être fort et beau, une nature valeureuse, pleine à la fois d'exaltation et de raffinements, un cœur de poète sous une forme d'ange [...]. Oh! quelle impossibilité! Rien, d'ailleurs, ne valait la peine d'une recherche; tout mentait! Chaque sourire cachait un bâillement d'ennui, chaque joie une malédiction, tout plaisir son dégout, et les meilleurs baisers ne vous laissaient sur la lèvre qu'une irréalisable envie d'une volupté plus haute.

Sobre o adultério:

Ils se connaissaient trop pour avoir ces ébahissements de la possession qui en centuplent la joie. Elle était aussi dégoutée de lui qu'il était fatigué d'elle. Emma retrouvait dans l'adultère toutes les platitudes du mariage.

Fótons emaranhados

2011-11-20T14:09:00.001Z

Da reportagem de Bernardo Esteves, na revista Piauí de outubro, sobre o físico Luis Davidovich, professor na UFRJ e um dos nomes de referência da área da mecânica quântica.

Encantei-me com este parágrafo:

No romance Os Irmãos Corsos, de 1844, Alexandre Dumas contou a história de dois gêmeos que, separados pela vida, permanecem unidos por uma ligação misteriosa, de teor telepático. A dor que um deles sente na Córsega é experimentada pelo outro no continente. Na física quântica, ocorrem fenômenos semelhantes, que desafiam o bom-senso. Ao ser disparado contra um cristal, um feixe de laser pode gerar pares de partículas que os físicos chamam de fótons gêmeos, ou emaranhados. Nesse estado, continuam a se comportar como se fossem um objeto único, mesmo depois de se separarem. Qualquer ação sofrida por um deles se reflete no estado do outro, ainda que estejam distantes milhares de quilômetros. E difícil fugir à esfera do sobrenatural quando se imagina tal emaranhamento no plano microscópico. O próprio Einstein, quando vislumbrou o fenômeno num trabalho teórico, chamou-o de "ação fantasmagórica a distância".

PS nada a ver: © da nova foto da cabeceira do blog também Ramon.

Ou seja...

2011-11-19T21:48:00.001Z

... passo duas horas mexendo no design do blog, até achar bonitinho, e daí vou ver como fica no Explorer e aparece tudo fora de lugar! Iiiih! Não mexo mais! Oficialmente: este blog é para ser visto com o Firefox.

PS: O mar é © Ramon.

Cunnilingus in North Korea

2011-11-16T12:00:00.001Z

By the artist: Y0UNG-HAE CHANG HEAVY INDUSTRIES.

In: 8a Bienal do Mercosul, que terminou ontem em Porto Alegre.

Sobre les retallades sanitàries a Catalunya...

2011-11-13T10:30:00.001Z

... (no és el primer cas, altres tenen menys repercussió, com a màxim una carta al director del diari). Portaveu de Sanitat, conseller de Sanitat, conseller d'Economia, president: sou uns fills de puta

Fallece una mujer con aneurisma tras deambular por cuatro hospitales

La familia atribuye la muerte a los recortes en sanidad y se querella contra responsables del Vall d'Hebron - La paciente tardó 65 horas en ser operada

PERE RÍOS - Barcelona - El País, 13/11/2011

Una mujer de Girona afectada de un derrame cerebral (aneurisma) realizó un periplo por cuatro hospitales públicos de Cataluña durante 65 horas hasta que fue intervenida. En este tiempo, entre el 7 y el 10 de septiembre de este año, la paciente sufrió dos nuevos sangrados que agravaron su estado y falleció al cabo de seis días de ser operada.

La familia ha presentado una querella en los juzgados de Barcelona contra el gerente del hospital Vall d'Hebron y contra el jefe del servicio de neurocirugía de ese centro, a los que imputa un delito contra los derechos individuales de los ciudadanos, por no garantizar la atención sanitaria de la paciente, y otro de denegación de asistencia sanitaria al que están obligados esos profesionales. La Generalitat de Cataluña, titular de los cuatro hospitales por los que pasó la mujer, defiende su actuación y considera que la paciente recibió el tratamiento que necesitaba y que no se produjo ninguna disfunción. El hospital Vall d'Hebron ha declinado hacer cualquier valoración al conocer que la familia estudiaba emprender acciones legales. La querella ha sido redactada por el abogado Rafael Núñez en nombre del marido y de las dos hijas de la fallecida, Natalia y Carmen Fuertes.

El aneurisma es una dilatación arterial del cerebro que pone al paciente en una situación de emergencia, según señalan los expertos. El índice de mortalidad ronda al 50% antes de la hospitalización y de los que son atendidos, depende del tratamiento que reciban y del tiempo que se tarde en ello. Según datos del departamento de Salut de la Generalitat, fallecen el 40% de los enfermos a las 24 horas de sufrir la dolencia, al cabo de 72 horas la mortalidad afecta al 46% y a los seis meses alcanza el 60%. Se calcula que esta afección afecta a entre el 1 y el 2% de los occidentales.

Los hechos de este caso se iniciaron la madrugada del pasado 7 de septiembre, cuando María del Carmen Mesa Nozal, de 65 años, se despertó con un intenso dolor de cabeza y pérdida de consciencia, dos de los síntomas habituales del aneurisma. Fue trasladada desde su domicilio de la localidad gerundense de Tossa de Mar al hospital de Blanes, donde ingresó a las 5.10. A la vista de esos síntomas y la imposibilidad de tratarla en un centro con recursos limitados como aquel, la derivaron al hospital Josep Trueta, la referencia sanitaria en la provincia de Girona. Allí ingresó a las 10.17. Se le realizaron varias pruebas y se concluyó que sufría un "aneurisma de arteria comunicante anterior roto con extensión a parénquima y coágulo intraventricular", según el parte asistencial.

Según la querella, los médicos del Josep Trueta explicaron a los familiares la urgencia de la operación, pero advirtieron de que no podían realizarla porque ese hospital "se encontraba afectado por la reciente reordenación de los servicios establecida desde el departamento de Salud de la Generalitat [popularmente conocida como política de recortes sanitarios]", según especifica el texto. Tras esa reorganización, el protocolo aplicable "obligaba a tratar este tipo de patologías agudas (con sangrado) en el centro de referencia fijado en el mapa sanitario, en este caso, el hospital Vall d'Hebron" de Barcelona, según la querella.

La paciente llegó en ambulancia a ese tercer hospital a las 17.29 del 7 de septiembre, con un diagnóstico que determinaba un grado cuatro en la tabla de Fisher, el más grave de todos. Este baremo cuantifica la afectación de la hemorragia subaracnoidea, que es como se denomina el aneurisma. Ingresó en la UCI y se le realizaron nuevas pruebas, pero no fue intervenida "porque los quirófanos del hospital del Vall d'Hebron estaban cerrados", dice la querella. Los neurocirujanos dijeron a la familia que la operación se haría al día siguiente.

Ese hospital dispone de 39 quirófanos ordinarios y seis de urgencias. Según la querella, desde el pasado abril "habían dejado de funcionar por la tarde los quirófanos ordinarios que en el hospital del Vall d'Hebron venían haciéndolo desde hacía más de una década". Esta circunstancia, "unido al hecho de haber pasado dicho hospital a ser centro de referencia en Cataluña en situaciones de urgencia como la presente, provocó el colapso asistencial que imposibilitó prestar la asistencia urgente que esa tarde necesitaba la señora Mesa", dice la querella.

La mañana del 8 de septiembre la paciente fue trasladada sedada a quirófanos para realizarle una embolización, consistente en un sellado para impedir el ingreso del flujo de sangre arterial y detener el derrame. No pudo llevarse a cabo por falta de medios, según el informe de epicrisis del hospital Vall d'Hebron que acompaña la querella. "En la sala en que podemos realizar la angiografía no disponemos del sistema road mapping por lo que no se puede realizar el tratamiento endovascular" se dice.

La querella considera que "la precariedad de medios quedó evidenciada" y se vulneraron así los derechos cívicos de la enferma, al no poder ser atendida. La familia cree que en ese momento se la debería haber trasladado, pero los médicos no lo hicieron y aplazaron la operación para el día siguiente, 9 de septiembre. La tarde del día 8 la mujer sufrió dos nuevos sangrados y los médicos informaron a la familia del riesgo.

El 9 de septiembre la operación tampoco se realizó porque no había quirófanos y fue entonces cuando se la trasladó al hospital Clínic de Barcelona "dado el riesgo de nuevo sangrado", según el informe médico del Vall d'Hebron. Al final la intervención se produjo a las 23.34 del día 9. El parte médico del Clínic recuerda que ingresó "al no ser posible tratamiento endovascular" en el centro del que procedía. A las 12.32 del 10 de septiembre volvió al Vall d'Hebron y falleció el día 16.

Un portavoz del departamento de Salud de la Generalitat explicó que el caso "no presenta ninguna anomalía ni particularidad fuera de lo que es habitual en estos pacientes". También dijo que la mujer "estuvo atendida en todo momento de acuerdo con la gravedad de su enfermedad" y que "en ningún caso la muerte se puede atribuir a una posible falta de personal o de recursos para atenderla adecuadamente".

Cronología del caso
- Hospital de Blanes. Ingreso a las 5.10 del 7 de septiembre con pérdida de conciencia y palidez. Derivación.
- Hospital Josep Trueta de Girona. Ingreso a las 10.17. Diagnóstico de aneurisma. Derivación.
- Hospital Vall d'Herbon de Barcelona. Ingreso en la UCI a las 17.29. La operación se aplaza al día siguiente por falta de quirófano. La mañana del día 8 se vuelve a aplazar la intervención para el día siguiente por falta de medios. Esa tarde y noche la paciente sufre dos nuevos sangrados. El día 9 se aplaza otra vez la operación por falta de quirófano. Derivación.
- Hospital Clínic de Barcelona. Intervención quirúrgica a las 23.34 del día 9. Traslado.
- Hospital Vall d'Hebron de Girona. Ingreso a las 12.32 del día 10 y fallecimiento el día 16.

Más: El "tijeretazo" que no cesa.

Y en El País de hoy (14/11/1011): "Mi madre no pudo luchar por su vida porque no había quirófanos": Rafael Núñez, el abogado que ha redactado la querella presentada en los juzgados de Barcelona, lleva más de 20 años defendiendo los derechos de los pacientes. Pero explica: "Nunca habían llegado a mi despacho unos hechos tan dantescos que pudieran ser constitutivos del artículo 542 del Código Penal". Este precepto se refiere a la autoridad o funcionario público que, a sabiendas, impida a una persona el reconocimiento de los derechos cívicos que prevén la Constitución y las leyes, que es lo que cree, según Núñez. "A esta mujer se le ninguneó de una manera reiterada el derecho básico a la protección de la salud por parte de quienes tenían la responsabilidad de prestarlo", explica.
El letrado explica que "la prueba de la buena salud de nuestro sistema sanitario es que no existen sentencias que reconozcan la vulneración del derecho cívico a recibir asistencia hospitalaria". En su opinión, "eso indica la enorme gravedad del hecho denunciado y del riesgo actual de que se convierta en un hecho ordinario". En este caso dice que ha optado por la vía penal y no la civil, porque "más allá de las posibles indemnizaciones, tenemos interés en aportar una pequeña cuota de compromiso social para que se respeten las leyes y se preserve el sistema sanitario público vigente".

¿Te has visto afectado por los recortes?

PS: Artur, president: a ti te tendría que operar el cirujano Banderas.

PS2: La noticia, es normal pero vale la pena decirlo, no ha salido en La Vanguardia, el periódico de la derecha nacionalista catalana que está en el gobierno, y salió tergiversada en la p#ta TV3, la televisión pública de Catalunya.

Hoje eu não saio, não

2011-11-11T15:34:00.001Z

(Mas se estivesse no Rio, eu saía.)

Letra e música de Arnaldo Antunes, Marcelo Jeneci, Betão e Chico Salem.

Loquillo (y todos los que aparecéis en esta campaña de pena): qué vergüenza!

2011-11-08T23:55:00.000Z

La piel que habito, de Pedro Almodóvar

2011-11-06T16:14:00.000Z

Tá, vou dar minha opinião sobre o filme de Almodóvar, tentando não estragar a história a quem não o assistiu, sem me puxar muito (porque daqui a pouco começa o jogo do Espanyol, que quero ver) e sem nenhuma intenção de irritar meu irmão Uri (que, mesmo assim, talvez fique irritado). O filme não é uma obra mestra, mas é a obra de um mestre. Não é uma obra mestra, nem ganhará prêmios, porque é um filme de gênero: como filme de gênero (de suspense) é uma obra mestra (as poucas críticas positivas veem no filme uma reflexão sobre a identidade individual, ou a identidade sexual, etc., grandes conceitos: mas não, eu acho que é "só" uma história de suspense, ou terror psicológico). [Escrito dois dias depois, com o filme deixando pouso: ele é, sim, também, sobre a identidade individual e sexual.] Em Álmodovar eu confio, sempre; com ele eu me deixo levar onde ele quer. Por isso eu me senti angustiado, por isso esqueci que estava assistindo a um filme e esqueci, inclusive, que estava numa sala cinema. A amiga com quem assisti não conseguiu: talvez porque pensou demais, ou por querer se defender do que via, manteve uma distância, e na saída me disse: "isso [que a história conta] ainda não é possível" (esse "ainda" também me angustiou, hehe); entretanto, ela conseguiu pensar sobre o estar num outro corpo. Os críticos espanhóis não têm a boa fé da minha amiga, ou a minha: eles, simplesmente, não toleram, não suportam o sucesso internacional de seu conterrâneo, e parece que vão ao cinema não de olhos e mente abertos, senão com uma caderneta e uma caneta, prestes a anotar o primeiro erro que consigam enxergar.

O caso de Carlos Boyero, crítico de cinema do El País, é patológico. Ele tem fobia a Almodóvar, ou almodovaritis; talvez seja um homossexual não assumido, ou teve alguma experiência traumática na adolescência com algum travesti, sei lá. Em 2009 já escreveu (ou já fez, porque ele nem sabe escrever - desconfiem de qualquer crítico de cinema ou literário que não saiba escrever) uma crítica destrutiva de Los abrazos rotos. Almodóvar não dá mais bola, mas esse ano escreveu uma carta ao jornal lamentando que tivesse um crítico tão ruim; pedindo críticas cinematográficas não necessariamente positivas, é claro, mas sim inteligentes, razoadas, escritas sem preconceitos. (El País tinha o melhor crítico de cinema da Espanha, Ángel Fernández Santos, mas ele morreu; depois houve mudanças, colocaram um tal Borja Hermoso, muito inepto, como editor de Cultura, e esse Hermoso colocou seu amigo Boyero, outro inepto, como crítico.) Boyero não só tem preconceitos, quanto os expõe sem nenhum pudor no próprio texto. A crítica de La piel que habito começa assim: "En la estratégica, sofisticada y abrumadora campaña de promoción con la que Pedro Almodóvar arropa cada una de sus pretendidamente trascendentes películas, desde que surge el proyecto hasta su estreno comercial, sin prisas y sin pausas, administrando implacablemente el tipo de publicidad que necesita en cada momento su mimada criatura...". Mais adiante, escreve: "No he tenido oportunidad de revisar esta película desde que la padecí hace varios meses en la última edición de Cannes. Recurro por ello a la hastiada memoria". E finalmente se refere ao diretor com a expressão "este hombre" ("las últimas obras de este hombre"). Enfim, eles passarão, eu passarinho.

Antonio Banderas está perfeito em seu papel de cirurgião plástico, e Elena Anaya, como vítima, também. A crítica espanhola viu neles (especialmente, nele) inexpressividade, hieratismo, atuações ruins; a crítica norte-americana, mais inteligente, percebeu que "Mr. Banderas and Ms. Anaya are excellent, though neither has been directed to seduce like some of the director’s past memorable characters". É claro que não. Ele não vai seduzir ninguém: é um cirurgião louco, obsessivo; e ela também não, pois está sofrendo a pior tortura. A casa onde tudo acontece, uma mansão linda, decorada com obras de arte, com a mobília de que Almodóvar gosta, muito colorida e tal, é mais angustiante (OK, talvez eu me angustiei demais: a crítica do NYT fala em "an air of unease", "an unsettling vibe", algo mais leve que a angústia), por exemplo, do que o casarão gótico de Los Otros, de Amenábar, e isso só um mestre do cinema consegue (entretanto, o filme remete ao melhor Amenábar, o de Abre los ojos). Como também só um mestre consegue mexer com o espectador com um simples plano de umas mãos abrindo o envelope onde estão as luvas de látex de um cirurgião e colocando-as (não há cenas do cirurgião cortando em fatias a carne da mulher, não precisa). (O mais incrível que ele consegue eu não posso dizer sem entregar o filme - é muito sutil, está nos olhos e o movimento do corpo de Elena.) O Tigrinho, uma personagem (brasileira!) que aparece na primeira parte, é um fofo, um cara engraçado e, ao mesmo tempo... o mais violento da história. Há muitos tipos de violência no filme. Mas a história também tem momentos de humor, frases para rir ("quiere un coño!"; "es que la tiene muy grande"), cenas muito engraçadas (a dos vibradores) e até slapstick, necessários para o espectador não sufocar. E logo há frases daquelas típicas dos filmes de Almodóvar, que ficam ressoando enquanto a história é contada, dando-lhe um sentido ainda não desvelado (e que depois ficam para sempre na memória): em Todo sobre mi madre era aquele "Un tranvía llamado deseo ha marcado mi vida", dito por Cecilia Roth no início; aqui é "La has hecho demasiado parecida con ella", dito por Marisa Paredes quando o espectador ainda não sabe a quem esse "ella" se refere. O filme tem várias cenas inesquecíveis (eu vou lembrar deste filme, bem mais do que de Los abrazos rotos ou inclusive Volver), como a do estupro terrorífico da filha do cirurgião, ou essa da preparação da cirurgia que já contei, ou a cena final. O final é um happy end terrível (e com isso não estrago nada, porque quem já viu um happy end terrível?). Por último, mesmo para quem não goste de Almodóvar, ou para quem não se deixe levar pela história, o filme é uma aula de cinema: o diretor usa todos os recursos da arte, montagem, fotografia, música, saltos no tempo (com o tempo ele faz o que quer), etc. com uma naturalidade assombrosa. Os únicos defeitos que eu vi estão em algumas cenas em que o cirurgião fala, fora de sua mansão, com seus colegas, que são filmadas sem muita preocupação, com diálogos simples e uma fotografia que difere da do resto do filme; é uma pena, parece que Almodóvar não está nem aí para essas cenas, mas é que o interesse da história também não passa por elas.

PS: Ah, esqueci de dizer e é importante (surpreendente, eu diria): nos filmes de Almodóvar, e neste também, as personagens TRANSAM. Não como nos de quase todos os diretores do cinema atual, onde eles ficam um em cima do outro e só.

Por fim!: estrelas que estreiam!

2011-11-04T12:49:00.001Z

Twitt (pós-festa do Zé)

2011-11-02T20:35:00.002Z

Escutando a voz balsâmica da Fernanda Takai para me recuperar da noite de ontem. Não tenho mais idade para balada. Descansa coração.

Para um europeu...

2011-11-02T00:19:00.000Z

... que mora há quase sete anos no Brasil, Europa pode ser muito exótica.

Isto é um McDonald's em ~~Amsterdã~~ Gant:

Isto é um albergue em Amsterdã:

Isto é o banheiro de um albergue em Amsterdã:

(Estou chocado, não consigo comentar.)

Mais fotos da viagem da Marinella no seu blog.

Ana: uma semana

2011-10-28T18:33:00.002Z

A Ana cumpre hoje uma semana. :p E como seu avô está inundando o Facebook com fotos dela, me sinto livre para postar uma aqui. É a que eu mais gosto (espero que se torne a oficial), tirada apenas minutos depois de nascer. Ela ainda está com um traço de sangue mal lavado. Linda Ana.

21 d'octubre de 2011: ha nascut l'Ana!

2011-10-21T23:59:00.001Z

Olhos grandes (de golfinho), mais azuis que os do Ramon e amendoados como os da Nelia; já bem abertos quando a colocaram nos braços da mãe, toda desperta, mostrando a língua. Cabelo castanho, pálpebras grandes, sobrancelhas fininhas (mas está com um gorro de lã, nova moda hospitalar). 50 cm, 3,4 kg. "Assistir foi heavy", disse o pai, mas não desmaiou e até fez um videozinho (só não quer fotos da filha na internet - por enquanto OK). (Logo foi para a rua com o Uri para fumar.) Falei com todos: os novos pais, os novos tios, os novos avós (falta telefonar às bisavós). Não serei o tio preferido, de tão longe: vou ser o tio do Brasil. "Vais levar ela para todas as cidades legais brasileiras, e dar presentes exóticos." "Sabes Aninha?, tu tens um tio que mora aqui no Brasil." "Bebezona linda que é a tua sobrinha." "Tu já eras muito amada e esperada." Tenho a foto que não posso postar (e a visão distorcida): nunca vi um bebê mais lindo.

PS: Isto eu posso postar. Onde a Ana vai morar. Um macaco louco, um gorila branco que grita, um tubarão e uma cobra cascavel. Bem-vinda!

Ana?

2011-10-20T01:17:00.001Z

Sem notícias de Barcelona.

A Ana não quer sair do útero materno. Parece que lá está muito bem.

Era para ter saído ontem. Hoje também não saiu, quem sabe amanhã.

Ou então está esperando para ser Escorpião, como o pai.

PS: Para Ana, NirvanA. In Utero:

Cobain dedicated "All Apologies" to his wife and their daughter. The songwriter told his biographer that while the lyrics had nothing to do with his family, the song's mood (which Cobain summarized in the words "Peaceful, happy, comfort") was intended for them.

A Beautiful Prisoner

2011-10-15T13:59:00.000Z

La piel que habito, New York Times Movie Review.

Para Uri. :p

Story of an Artist, by Daniel Johnston

2011-10-11T14:27:00.000Z

Outra música de Daniel Johnston, enviada pelo Uri ("veus com és un tiu brillant!!!!"). Maravilhosa.

... Zero! End of the final countdown!

2011-10-07T17:55:00.000Z

(My final countdown. There's another, infinitely much more important countdown going on.)

E não entreguei o projeto de doutorado. :(

:)

O último dia para a entrega passou a ser segunda-feira, e ainda vou dar uma revisada. :p

Coisas que eu posso compartilhar:

Que ficou muito bom (acho). Que agradeço desde já a ajuda importantíssima, querida e desinteressada da Marinella, do Sérgio e do meu orientador.

Rosa, menina Rosa

2011-10-06T15:00:00.004Z

Recebi agora a notícia, direta do Mali (bem, indireta, através dos meus pais): minha irmã tirou 10 na disciplina que lhe faltava... e já é formada em Antropologia! Felicitats, guapa! Ela já é uma "mulher duas faculdades", hehe. Esta música é para ti, do teu irmão mais velho, que se orgulha de ti e te ama muito.

O que é ISSO?

2011-10-05T13:42:00.000Z

(Acabei de receber por e-mail.)

Experimente o Café Mestrado e Doutorado PUCRS

O Café Mestrado e Doutorado PUCRS é a perfeita e surpreendente combinação de gengibre, leite, mel, café expresso e açúcar mascavo.

Servido quente, o contraste da camada de café com a de mel forma a silhueta que representa as etapas da construção intelectual durante o Mestrado e o Doutorado da PUCRS.

Experimente esta delícia do Z Café e explore as fronteiras do conhecimento na PUCRS.

(Pena. Não vou poder degustar esse "café intelectual" porque lá com quem vou mais é com a Marinella, que hoje viaja. :)

We really should do these things NOW 5

2011-10-04T00:58:00.001Z

Un poco tarde, pero bueno. :)

Ainda beeeeem!

2011-10-01T01:15:00.000Z

Depois de cinco (!) anos de espera...

... postado há cinco dias em seu canal no YouTube...

... o primeiro vídeo, a primeira música do novo CD da Marisa Monte!!!

ADOREI! Linda música, linda letra,... e com a Spanish touch!

True love will find you in the end, by Daniel Johnston

2011-09-26T02:58:00.000Z

Essa é a música que estava procurando ontem. Está no filme Medianeras (não percam, isso eu já disse num post anterior, agora digo com mais propriedade, depois de assisti-lo :), é escutada e cantada pelos protagonistas, Mariana (Pilar López de Ayala, falando porteño e mais linda do que nunca) e Martín (o argentino Javier Drolas, ótimo); cantada pelos dois ao mesmo tempo, mas de diferentes lugares. A música é de Daniel Johnston, músico e artista plástico norte-americano, e as imagens do vídeo são do documentário sobre a vida dele, The Devil and Daniel Johnston, não de Medianeras.

Eu não sabia nada de Daniel Johnston, procurei na Wikipedia e achei o seguinte:

Daniel Dale Johnston (born January 22, 1961) is an American singer, songwriter, musician, and artist.

Johnston was the subject of the 2006 documentary The Devil and Daniel Johnston. He currently lives in Waller, Texas.

Johnston has been diagnosed with bipolar disorder, which has been a recurring problem throughout his life.

He began recording Beatles-inspired music in the late 1970s on a $59 Sanyo monaural Boombox, singing and playing piano and chord organ.

Johnston's musical work gained some notoriety when he moved to Austin, Texas. Johnston began to attract the attention of the local press and gain a following augmented in numbers by his habit of handing out tapes to people he met. Live performances were well-attended and hotly anticipated.

In 1988, Johnston visited New York City and recorded 1990 with producer Kramer at his Noise New York studio. It was released in 1990 on Kramer's Shimmy-Disc label. This was Johnston's first experience in a professional recording environment after a decade of releasing home-made cassette recordings. His mental health further deteriorated during the making of 1990.

Interest in Johnston increased when Kurt Cobain was frequently photographed wearing a T-shirt featuring the cover image of Johnston's album Hi, How Are You which music journalist Everett True gave him. In spite of Johnston being resident in a mental hospital at the time, a bidding war to sign him ensued. He refused to sign a multi-album deal with Elektra Records because Metallica was on the label's roster and he was convinced that they were possessed by Satan and would hurt him. He also dropped his manager who brokered the deal, because Johnston believed he too was possessed by Satan. Ultimately he signed with Atlantic Records and released Fun, produced by Paul Leary of Butthole Surfers in 1994.

In 1990, Johnston played at a music festival in Austin, Texas. On the way back to West Virginia on a small, private two-seater plane piloted by his father Bill, Johnston had a hypomanic episode believing he was Casper The Friendly Ghost and removed the key from the planes ignition and threw it out of the plane. His father, a former Air Force pilot, managed to successfully crash-land the plane, even though "there was nothing down there but trees". Although the plane was destroyed, Johnston and his father emerged with only minor injuries. As a result of this episode, Johnston was involuntarily committed to a mental hospital.

In 2004, he released The Late Great Daniel Johnston: Discovered Covered, a two-disc compilation. The first disc featured many artists, such as Tom Waits, Beck, TV on the Radio, Jad Fair, Eels, Bright Eyes, Calvin Johnson, Death Cab for Cutie, Sparklehorse, Mercury Rev and The Flaming Lips covering songs written by Johnston. The second disc featured Johnston's original recordings of the songs.

His artwork is shown in galleries such as in London's Aquarium Gallery and New York's Clementine Gallery, and both in the 2006 and the 2008 Liverpool Biennial. Currently his work is being exhibited as "The Museum of Love" at Verge Gallery in Sacramento, California.

The Missing Piece, by Shel Silverstein

2011-09-25T03:42:00.000Z

I used to have a friend ("I used to" because we are no longer in touch) who once, in New York, where we first met, took me to a children's bookstore - Books of Wonder, it still exists. I don't know what I was looking for, but she started getting excited at the view of some books she was very familiar with, books she had grown up reading. And she kept finding them, and commented each and every one to me while putting them in my hands. One was Bridge to Terabithia, another was The Lion, the Witch and the Wardrobe, and then there was this very special one, The Missing Piece, that she adored. I bought them all, five or six books from my friend's childhood. Some years after, I gave the book as a present to my sister. This is a treasure I'm giving to you, I thought, or said (we were a little bit closer than now). And years after that, I sort of regretted not having kept it for myself. Over the time, I found translations of books by Silverstein (The Giving Tree, usually), but not, never, The Missing Piece, which I still don't have. So today I saw a beautiful movie, a love story - I guess it could be said - about missing pieces, and while looking for a song from the film I went over some drawings similar to those in the book. Then I remembered it and found it online. It's an American classic children's book - not especially happy.

Prova de amizade de Julio Cortázar

2011-09-23T02:56:00.000Z

Faz tempo que queria postar trechos desta carta de Julio Cortázar ao poeta e pintor Eduardo Jonquières, por ser uma das maiores provas de amizade que eu já li/vi - e de agudeza psicológica, e de outwardness, se é que existe essa palavra. (As minhas próprias provas, dadas e recebidas - já fui muitas vezes Eduardo, algumas vezes Julio -, as guardo na memória como um tesouro.) A carta está, junto com outras (oito páginas de cartas; esta ocupa duas, a quatro colunas) na revista Piauí de julho, e a tradução é de Josely Vianna Baptista.

(Adiciono aqui que não estou postando isto para ninguém. Quando o li, me identifiquei com alguns trechos e senti como o calor de um abraço, foi isso. Se alguém se identifica com algum trecho também, tudo bem. Conheço mais de quatro e mais de cinco pessoas com um quê de Eduardo, isto sim.)

Paris, 27 de agosto de 1955

Meu caro Eduardo:
Ontem fiz 41 anos. Je viens d'avoir 30 ans, dizia Jean, o da estrela, num belo poema do qual deves se, e ele dizia isso com tanta tristeza quanto eu. Quarenta é um número horrível para quem acredita que o mundo é belo, mas alheio, alheio aos meus sentidos que só conhecem uma parte ínfima, à minha inteligência, incapaz de apreendê-lo em suas estruturas mais elementares. (...) Ma foi, tua carta me deixou triste vários dias, e estou quase contente de não tê-la respondido em seguida. Agora eu a vejo - te vejo - com mais perspectiva. Agora consigo ser mais desapiedado, embora não seja piedade, muito pelo contrário, o que tu esperas de mim.
(...)
De tudo o que me conta, de tudo o que confia a mim, o pior é esse sentimento de solidão, de estar isolado entre todos os que o cercam. Conheço um pouco esse sentimento porque fui quase um camarada de juventude e você sabe disso muito bem. Por isso me dói - e como lhe dizer com as palavras certas tudo isto, se a única coisa possível seria olhá-lo nos olhos e dar umas palmadinhas em seu ombro para que você soubesse que seu amigo está perto? -, me dói ver você metido num labirinto tão sutil, tão feito de nadas que são tudos, com paredes que se franqueiam com o corpo mas que nem assim o deixam em liberdade. E me dói - e me dá raiva, não vou esconder isso, e tenho vontade de gritar que assim você não pode continuar -, me dói ver se agravar o que não foi difícil de suspeitar durante todo o verão passado em Buenos Aires. Naquela época pensei que seu estado físico somava desassossego a sua inquietação moral, mas agora acho que entendo que esta pode mais que qualquer outro fator momentâneo.
(...)
Deixe que eu empregue outra vez o termo "egotista". Não é pejorativo, você sabe. Você tem um interior rico demais para não ser um pouco bumerangue e retornar a si mesmo toda vez que sai para o mundo. Seu egotismo me parece uma barricada, um muro de defesa. Não me parece seu verdadeiro ser, o profundo; insisto em vê-lo como um método de vida, um meio que ameaça tomar o lugar de um fim.
(...)
Você já era "difícil" e, mil vezes, em conversas com Paco - o único amigo em quem eu confiava plenamente, além de você -, nós ríamos lembrando suas reações petulantes, seus acessos de entusiasmo seguidos de depressões brutais que o deixavam arrasado e atormentado. Depois fiquei um longo tempo sem vê-lo, mas foi então que você fez o que correspondia exatamente a seu mecanismo de rebelião: foi para a Europa numa viagem bastante insensata e, ao fazer isso, fez o que Freud chama de "matar a mãe" (matava vários outros, de quebra). Não sei muito bem como você viveu quando voltou, embora imagine que tenha sido uma pequena boemia honorável, viveu sozinho - um dia me mostrou seu ateliê -, mas tudo isso encobria, receio, o começo da derrota, a volta ao rincão natal, o ingresso na ordem. Talvez tenha sido nessa época que teve medo (inconscientemente, sem confessá-lo) de escolher um caminho absoluto, ser um artista, como Van Gogh escolheu ser, ou um poeta, como Vallejo escolheu ser. Tudo reside, creio, no fato de você ter vocação para o que não faz, ou para o que faz insatisfatoriamente (não estou aludindo aos resultados, mas a sua satisfação ao fazê-lo). A única maneira de se realizar teria sido, naquele momento, quando você não era casado nem tinha filhos, fazer a viagem verdadeiramente. Entendo por viagem qualquer roteiro interior ou exterior que o teria levado até o extremo de si mesmo. Porque - e será o melhor elogio já feito a você - você não é homem de termos médios, acomodado. Tem uma espécie de sede de absoluto, que se reflete em toda sua conduta. Sua vida, porém, foi montada sobre uma série de compromissos, e até irrisoriamente você caiu num tipo de trabalho fundamentalmente impuro e cheio de concessões, arranjos e compromissos.
(...)
E por que você se rebela contra a ordem burguesa que aceitou há dez anos? A rebelião aos 15 anos tudo bem; esta rebelião aos 40 dá o que pensar.; tem muito de absurdo, tem muito de cópia irrisória da primeira, da autêntica. Entre as duas há uma derrota, a de seu ingresso numa ordem que você não queria. É aí que você tem de procurar uma solução possível, aí e em seu próprio caráter, alterado por fossos, barricadas e pontes levadiças que não são seu verdadeiro eu.

Vou lhe falar com toda a franqueza: neste verão tive a impressão de que você perdeu um dom que antes tinha, embora nunca em grandes proporções: o da alteridade, o de saber se debruçar e escutar, o de se colocar um pouco no lugar do interlocutor, de seu amigo, de quem estiver com você nesse momento. (...) Achei que você tinha perdido a capacidade para o diálogo, um pouco porque era continuamente rodeado e amavelmente fustigado por seus filhos e por tantos que o acompanhavam; mas mesmo aceitando essa justificativa, insisto em dizer que o achei um pouco rígido, um pouco cristalizado, ansioso por oferecer tudo espiritualmente e ao mesmo tempo negando se negando a fazê-lo, encerrando-se rapidamente na anedota fácil, na conversa anodina, no papo-furado social.
(...)
Há em você um fundo invariável de ternura, de confiança e entusiasmo adolescentes; sei que continua encarando a amizade como um sentimento muito mais exigente que o que pode ter, por exemplo, Jorge. Suas reações bastante frequentes e bastante violentas diante da conduta displicente e desapegada do Jorge me provam isso. Sei também que, se eu morasse em Buenos Aires, já teríamos alcançado o plano que eu esperava encontrar neste verão. (...) Agora penso em você diante das outras pessoas. Que razão fundamental você tem para estar divorciado de sua mulher ou de seus amigos, ou de seus filhos, ou do papa? Que razão pode haver senão esse encastelamento obstinado, essa resistência ferrenha às ofensivas do mundo? Não é necessário resistir ao mundo de hoje, o que é preciso é escolher bem o mundo que se prefere e ao qual é preciso se dar; e a esse, ah, a esse é preciso se dar profundamente, como quando se nada, ou se dorme, ou se ama. E eu temo (me diga se estou enganado, porque tudo isso pode ser falso) que sua velha rebeldia de menino contra sua mãe e suas irmãs está envenenando seu presente sem uma razão legítima.
(...)
As soluções extremas e românticas (a pobreza, a travessia do Atlântico, a renúncia às obrigações sociais), você deve descartar de cara. Se não pode ser Van Gogh, quem o impede de ser como Picasso? Se não pode ser Vallejo, porque não viver como Valéry? Não insista em viajar para Marrakech, como aos 17 anos. A vida já provou que você não foi feito para isso. Em compensação, foi feito para tantas outras coisas igualmente valiosas, igualmente belas! Se você achar que deve tomar algum outro rumo, seja inflexível nisso: ninguém deve impedi-lo. Se entender que precisa de seis horas por dia para pintar, é necessário, absolutamente necessário que as encontre. (...) Só acho que, se você conseguir uma base material de tranquilidade (outro emprego, tempo para o trabalho, certa satisfação diante do espelho quando estiver vivendo como quer e fazendo o que quer), há mais possibilidades de o outro se acertar, de os fantasmas irem embora, de haver paz. Receio que você esteja combatendo no campo errado; tem que procurar os inimigos em outro lugar, a começar por você mesmo. Vou lhe dizer algo muito duro: acho que até agora você brinca de não ter pena de si mesmo (escrevendo, por exemplo, um longuíssimo diário onde você não demonstra ter a menor pena de si mesmo, embora o próprio fato de escrevê-lo mostre de sobra que você tem, e quanta); penso que chegou a hora de você realmente começar a não sentir pena de si mesmo, ou seja, hora de renunciar a esse narcisismo às avessas que consiste em cuspir na água onde seu rosto está refletido. Aceite seu rosto, no dia em que ele for como você o deseja.
(...)
Eduardo, acho que me excedi na mesma tecla, e me pergunto o que você vai pensar desta carta. Claro que vou mandá-la mesmo assim, como uma simples prova de amizade, de um antigo afeto que só vai acabar junto comigo. Eu também me pergunto o que María vai pensar se a ler. Acho que entenderá. Acho que vai me perdoar por me intrometer num espaço tão privado, para o qual, no fundo, não fui chamado por ninguém. Teria sido mais fácil (...).
(...)

16 days to go

2011-09-21T00:07:00.001Z

Tristão e Isolda, Bernart de Ventadorn, Rumi, Petrarca, Dante: feito. (Só não sei se servirá para alguma coisa.)

Coisas que eu posso compartilhar:

Tantos versos, tantas canzones, sonetos e cantos dedicados a elas, e não sabemos como eram os seios de Laura nem os de Beatrice.

Mas Petrarca e Dante nem conheceram elas, o que é que eles iam descrever?

Então, coisas que eu posso compartilhar 2:

Dante e Petrarca não precisaram de nada, nem de um corpo, para se apaixonar. O que diz muito sobre a mente humana.

(Minto: precisaram de um olhar.)

21 days to go

2011-09-17T15:26:00.001Z

Hoje eu fui da lenda hindu de Krishna e Radha à lenda árabe de Leila e Majnum.

Coisas que eu posso compartilhar...

O BrOffice é melhor do que o Word.

PS: Assisti com o Sérgio ao show de Marianne Faithfull, no Bourbon Country. Ela encerrou o show com esta música do vídeo, que não sei bem se é uma Irish folk song ou é dos Chieftains. Cantou a capella, como no vídeo. Ao vivo foi de arrepiar.

22 days to go

2011-09-15T23:37:00.004Z

Hoje eu fui de Ovídio a Santo Agostinho.

Coisas que eu posso compartilhar...

"Li" as Confissões em duas (!) horas (adoro Internet) e fiz o seguinte descobrimento. Pero hay cosas que hay que decir en lengua materna: He descubierto el mayor ejemplo de sublimación de la historia universal. Si a Don Quijote de tanto leer se le secó el cerebro, a San Agustín de tanto follar le entró tal arrepentimiento que le explotó el cerebro y con los restos construyó la mayor obra literaria de la Cristiandad.

Para mí se convierte en el Santo Padre de los Neuróticos (mi santo!). Y en la prueba, por si faltaba alguna, de que en los manicomios debe de haber grandes mentes que no pudieron o supieron reencaminar su enfermedad.

San Agustín, regenerado y confesado,
pensando todavía en su juventud.

Beginning of the final countdown: 23 days to go

2011-09-15T03:39:00.001Z

Hoje eu fui de Homero a Safo de Lesbos.

Coisas que eu posso compartilhar...

Um poema de Safo, em brilhante tradução ao inglês (sorry, não sei o autor). (Pena que não vou poder usá-la e que das que encontrei ao português não gostei muito.)

O pema não tem título, só é endereçado "A uma mulher querida". Para ler e reler.

That man seems to me peer of gods,
who sits in thy presence,
and hears close to him
thy sweet speech and lovely laughter;
that indeed makes my heart flutter in my bosom.
For when I see thee but a little
I have no utterance left,
my tongue is broken down,
and straightway a subtle fire has run under my skin.
With my eyes I have no sight,
my ears ring,
sweat bathes me, and a trembling
seizes all my body; I am paler than grass,
and seem in my madness little better than one dead.
But I must dare all, since one so poor...

PS nada a ver: E hoje é o dia do meu santo! Acabei de lembrar porque meus pais ligaram. ... Seria bom comemorar só o dia do santo, em vez do aniversário - mesmo os não crentes. Assim a gente poderia esquecer da idade, e não teria que cantar o "Happy Birthday". Aliás, está na hora de alguém inventar uma outra musiquinha. Essa fica bem para as crianças de menos de 10, mas estou achando cada vez mais esquisito e constrangedor cantá-la em aniversários de pessoas com 60, 70, 80 anos.

Medianeras (Buenos Aires na era do amor virtual), de Gustavo Taretto

2011-09-06T20:14:00.001Z

Não percam. Já está em sessões de pré-estreia no Moinhos e no Bourbon Country, acredito que logo estará em cartaz.

Este é o trailer, mas não é um trailer convencional, mais parece um trecho do filme, ou o início - não sei, ainda não assisti. Um trecho muitíssimo bom. (Melhor ver em tela cheia.)

Traduções ao português 15 (Transgresiones, de Mario Benedetti)

2011-09-04T01:29:00.000Z

"Alimentar un gran blog em fa sentir una mica blogger", escreve o Uri, me enviando um link para um vídeo de Loquillo.

Não acho que este seja um grande blog (talvez um dia o foi). Mas aqui vai a música, com a tradução do poema de Benedetti.

Transgressões

Todo mandato é minucioso e cruel
eu gosto das frugais transgressões
Por exemplo inventar o bom amor
aprender nos corpos e em teu corpo
Ouvir a noite e não dizer amém
traçar cada um o mapa de sua audácia
Ainda que esqueçamos de esquecer
é certo que a lembrança nos esquece
Obedecer às cegas deixa cego
crescemos somente na ousadia
Só quando transgrido alguma ordem
o futuro se torna respirável
Todo mandato é minucioso e cruel
eu gosto das frugais transgressões

PS nada a ver: Corta pero buena: entrevista a Harold Bloom en El País de hoy.

Super 8, de J. J. Abrams e Steven Spielberg (ou A volta do cinema de aventura; ou Os nostálgicos)

2011-08-29T17:45:00.003Z

Vou traduzir (mais ou menos literalmente, e editando um pouquinho e comentando, como sempre) a crítica do filme Super 8 que o Uri me enviou. Eu já queria muito assistir ao filme, que está passando em POA; agora, depois de ler o que meu irmão diz, não vou me demorar. Já queria muito porque, mesmo não sendo ele o diretor, acho que o filme tem muito de Spielberg (começando pelo título); de J. J. Abrams não tenho nenhuma opinião, devo ser uma das poucas pessoas que nunca viu um capítulo de Lost (perdi Lost, duh).

Voltei agora do cinema e, pela primeira vez em muito tempo, estou com vontade de compartilhar uma alegria em vez de xingar a mãe do diretor. E sabendo que em breve, com a estreia do novo filme de Almodóvar, que promete ser ruim, voltaremos à guerra, aproveito este momento de joia e alegria para te dizer que, por fim, hoje recuperei um pouco de minha fé no cinema graças a Super 8.

Sei, sei que dirás que Tailândia destruiu meu cérebro para sempre jamais [O Uri voltou de uma viagem a Tailândia e Indonésia e diz que, por enquanto, não tem palavras para descrever a experiência], que Super 8 não deve ser uma obra-prima, nem vai passar à história do cinema, nem é um filme dos que tentam mudar a linguagem do cinema, nem uma história profunda e reveladora, nem nada realmente novo. Não, não é: é só um filme clássico de entretenimento juvenil (juvenil, não infantil, OK?), sem maior objetivo do que entreter, divertir, prender o espectador e, porque não, fazer com que os jovens acreditem um pouco na mágica do cinema e com que este lhes pareça um pouco mais atrativo. Mas isso, oh irmão!, isso que parece tão simples, já é muito. Trinta são muitos anos, e trinta, nem mais, nem menos, são os anos de vazio entre os filmes da nossa geração e este Super 8. E depois desses anos desérticos, fico feliz que por fim uma nova geração possa crescer com algo parecido aos nossos E.T., Indiana Jones, Star Wars, os Goonies, etc. [The NeverEnding Story, eu diria também; Close Encounters of the Third Kind, Jaws, se bem que esses são dos 70.] Porque Super 8 é isso: um filme que lembra todos esses outros (a homenagem é mais do que evidente, até no vestiário, as bicicletas, o tipo de cidadezinha, o atrezzo, etc.) e usa os efeitos especiais atuais só para melhorar alguma cena, mas sempre mantendo o visual realista, até retrô (de fato, o filme poderia se passar no mesmo ano de E.T.); e tem um roteiro bom, não para crianças tontas del culo, bobas, que não edulcora nem tenta fazer nada mais digerível (atenção, é um filme juvenil, também não fica esperando um Platoon), com detalhes que os babacas de Hollywood tinham esquecido por décadas e coisas que os executivos dos grandes estúdios não permitiram nunca nos últimos anos. E assim, oh brother, a gente se sente um pouco como nessa época, quando ia ao cinema sendo criança, sorrindo; sorrindo porque sabia que o filme o prenderia, e por começar a pensar que, no futuro, talvez, a gente poderia tentar fazer cinema também. E a gente pode finalmente falar de cinema de entretenimento (ou comercial, dizem alguns bestas) digno, sem ter vontade de bater a cabeça num muro na saída por ter se deixado enganar. [Eu tive vontade disso depois de um Harry Potter, lembras, irmão? Alias, de bater tua cabeça num muro, pois foi tu quem propôs um "programa-lixo de domingo" com Harry Potter e McDonald's.]

Porém, nem tudo é maravilhoso. Preciso dizer que, se bem estamos de parabéns pelo fato de alguém ter sido capaz, no mínimo, de se aproximar desse tipo de filmes, também seria bom que o filme fizesse alguma aportação nova. Super 8 já é um passo à frente, sem dúvida (em Barcelona está passando nos cinemas Verdi e nos Renoir, o que é significativo), mas E.T. tem um final melhor, Encounters também, e Indiana Jones (só os Goonies não), e é fato que este filme tira tudo, vive do que nesses filmes já foi feito (mais do que uma homenagem, como disse, às vezes parece que copiaram tudo, cenários, roupas, até penteados, dos 80 e 70). Por enquanto me conformo com isso (tomara que cada ano os filmes de entretenimento fossem assim, com essa energia, em vez de lixo do primeiro ao último fotograma [meu irmão não dá nomes; eu diria: Senhor dos Anéis, Narnia, Harry Potter, Piratas do Caribe, todos os filmes de super-heróis; Avatar, inclusive; The Matrix, essa baboseira pseudofilosófica de estética fascista, etc. (nos dois primeiros casos a coisa é grave pois os livros são muito bons)], mas espero que a partir deste ponto alguém comece a trabalhar para criar cinema de entretenimento novo, do século 21 [o próprio Spielberg + Kubrick já fizeram isso, mas não quero brigar...], que funcione tão bem quanto o do passado, que possa se equiparar a esse mas sem copiá-lo... Enfim: sendo positivo, ao menos as crianças que hoje têm entre 8 e 15 anos poderão voltar a desfrutar do cinema, como fazíamos nós, sem precisar de recuperar DVDs.

Era isso, não quero te estragar o filme contando mais, só dizer que assistas, e que assistas como quando éramos crianças e íamos ao cinema em Sitges, no verão; compra pipoca se isso te faz lembrar mais da infância, bota uma camiseta e uma calça curta e um tênis, o que tu quiser, mas vai lá, esquece teus 36, just go and let it go.

Trailer:

PS nada a ver: Descobri uma palavra linda, do russo, sem equivalente em outra língua: razbliuto. O carinho que se sente pela pessoa que um dia você amou. (Parece, li no jornal, que existe um Irresistível almanaque das palavras que a gente não tem, da Ed. Conrad.)

A veces es mejor callar

2011-08-26T15:18:00.003Z

O Sérgio me enviou este poema de Carlos Skliar, que foi seu orientador de doutorado.

"... La distancia mínima entre dos cuerpos no es la palabra obvia, sino el más tímido de los silencios. Por eso a veces es mejor callar, no para decir amor, sino para escuchar..."

E os amigos Eli y Josep, com quem passei dias felizes no Rio, me enviaram estas fotos de Chapada Diamantina, Bahia.

Música de brinquedo em Porto Alegre (e O peixe)

2011-08-22T21:55:00.018Z

Este fim de semana, a turnê do CD Música de Brinquedo, de Pato Fu, passou por Porto Alegre e, é claro, eu fui (ao último dos três shows, domingo à noite). O teatro do Bourbon Country lotou, cheio de fãs das antigas, dos novos e "do meio", daqueles que vem e vão (foi a Fernanda Takai quem perguntou à plateia); e, sobretudo, de crianças. Estas foram, eu acho, as que curtiram mais o show: muitas ficaram dançando nas cadeiras, outras dançaram no corredor ou foram parar entre o palco e a primeira fileira - crianças mesmo, de uns cinco ou seis anos e até menos. Eu não curti tanto. Adoro o CD, mas... Talvez foi que o teatro do Bourbon não me parece um bom lugar para shows (foi bom para o show do Ney Matogrosso, mas ele além de cantar faz teatro; foi ruim, tão arrumadinho, para o show do Tom Zé; aqui em Porto Alegre só gosto mesmo do espaço do Pepsi On Stage, mas, também, era um show do Fito Páez! :) Talvez percebi pouca empolgação na banda, que já está no final da turnê. Ou talvez o fato de substituir as crianças que cantam no CD, que imagino que a banda não pôde ou não quis levar pelo Brasil afora, por bonecos-monstros, de voz monstruosa, não foi um acerto. Enfim, não sei e tanto faz: não curti muito, mas curti, valeu a pena. A Fernanda estava com sua melhor voz (não tem voz como a dela) e o John Ulhoa esteve engraçado na apresentação das músicas. E o baterista deu show, foi o protagonista em duas ou três canções.

Filmei três delas: duas porque não estão no CD e uma porque eu estava perto demais do palco para não filmar (e tirei umas fotinhos). A primeira música é uma boa versão de "Simplicidade", do CD Toda cura para todo mal, de 2005. Só neste primeiro vídeo o som ficou bom. A segunda é o clássico "Sobre o tempo", de Gol de quem?, do ano 94. Neste vídeo não sei o que eu fiz, a imagem ficou vertical, tem que girar a cabeça 90º :p. Não gostei dessa versão, achei pobre, aqui os instrumentos de brinquedo não bastam. Mas vale a pena ver o vídeo para curtir o baterista tocando o João Bobo (nem sabia que essa espécie de pino de boliche inflável existia e tinha essa nome; não existe na Espanha, que eu saiba). E a terceira é "Love Me Tender" (do piorzinho ou mais prescindível do CD, sorry).

E as fotos:

Fernanda Takai. Sempre linda. Sempre muito bem vestida, ou vestida num estilo que eu gosto, japanese-homely-(just a little bit) cool. (A Gabi me disse quem era seu estilista; esqueci o nome, prefiro acreditar que é ela mesma.)

Alguns instrumentos que a Fernanda tocou e a bateria de brinquedo ao fundo.

John Ulhoa falando com os bonecos-monstros (chatos).

Alguns dos (muitos) instrumentos que tocou o John.

PS: O melhor do fim de semana foi a apresentação do livro da Ana Santos. Foi um sucesso, mas não vou escrever nada aqui, ao menos por enquanto. Quero saber como ela se sentiu, como se sente. Li os três primeiros contos (os dois primeiros eu já conhecia) e fiquei maravilhado (de novo). O Sérgio me escreveu dizendo que O que faltava ao peixe está na gôndola de entrada da livraria Cultura, "entre blockbusters"... A Ana vai longe!

Fotos de cinco días en Río con Eli y Josep (y con Bel)

2011-08-21T19:24:00.012Z

Estos días en Río fui feliz. Casi todo ocurrió a través de mí, y no en mí o para mí.

(Reabierta la posibilidad de hacer comentarios!)

Barrio de Santa Teresa. El tranvía nos dejó en el Largo do Guimarães y desde allí subimos a pie, hasta el Largo das Neves. Y seguimos subiendo, y subiendo. Subimos demasiado. Al final, preguntamos a un policía dónde podíamos comer y el hombre nos dijo que más arriba había el bar adonde iba él, el Bar do Gaúcho. Vale la pena: además de gaucho, el dueño del lugar es colorado :). Y comimos muy bien.

Eli y Josep en el Bar do Gaúcho.

Autorretrato en Santa Teresa.

Después de comer, bajamos un poquito en autobús. Y en este caserón, con librería-café en la planta baja, tomamos el café y descansamos.

En la terraza de la librería-café. Colgada en un árbol había la placa "Largo das Letras".

Una noche fuimos al Clube dos Democráticos, en Lapa, donde tocaban los Anjos da Lua (samba). La foto es de antes de que el local se llenara. Era samba en pareja, y no saqué a ninguna chica a bailar, por timidez y porque no sé bailar bien. Había parejas bailando muy, pero que muy bien, dando show.

Esta foto es del Corcovado, del Cristo Redentor.

Y esta también. No era la primera, ni la segunda, ni la tercera vez que subía, por eso no tiré fotos del Cristo. Éste es uno de los paneles de luces que lo iluminan. Eli y Josep sabían que yo había subido muchas veces y tuvieron el detalle de pagarme el billete. Tuvieron más detalles, me invitaron a cenar (escondidinho de charque, queijo coalho grelhado, pastelzinhos de camarão) a la Academia da Cachaça, en Leblon, la última noche. No era necesario. Fue genial hacer de guía turístico de mis amigos, fue fantástica su compañía.

Luna llena sobre la Baia de Guanabara.

Chica triste.

Museu de Arte Contemporânea de Niterói, obra de Oscar Niemeyer. El edificio en sí es una obra maestra, pero no me pareció un buen museo. El espacio expositivo es muy pequeño, y las vistas a la bahía y a Río desde el interior distraen la atención.

Eli en la pasarela de entrada al MAC, con una de las playas de Niterói al fondo.

Barraca en la playa de Ipanema. Esta foto es para Ana, mi sobrina, que nacerá dentro de ocho semanas (una más, una menos). De su tío preferido :p, el tiet de Brasil.

Una morena de más de un metro de largo. Está en el acuario del restaurante Mio, calle Farme de Amoedo, Ipanema.

En la Feria Hippie de la plaza General Osório, Ipanema (domingo por la mañana).

Con Bel (queridíssima Bel).

Y, en el vídeo, un paseo por el jardín de la antigua casa de la familia Moreira Salles, actual Instituto Moreira Salles, en el barrio de Gávea, ya dentro de la Floresta da Tijuca, selva atlántica que rodea Río. Obra de Olavo Redig de Campos y del paisajista Roberto Burle Marx. Vimos una buenísima exposición de dibujos de Saul Steinberg, que termina hoy.

Traduccions de Brasil 63 (Namorados, de Manuel Bandeira)

2011-08-21T15:40:00.007Z

(Retomo las traducciones del portugués al español o al catalán, que no hacía desde abril de 2010. Este poema lo encontré en un libro de Manuel Bandeira que Isabel tenía en casa, encima del televisor.)

Enamorados

El chico se acercó a la chica y le dijo:
-Antonia, aún no me acostumbro a tu cuerpo, a tu cara.
La chica miró al lado y esperó.
-Recuerdas cuando éramos niños y de repente veíamos una lagartija rayada?
Ella se acordaba:
-Nos quedábamos mirando...
La infancia jugó de nuevo en los ojos de Antonia.
El chico continuó, con mucha ternura:
-Antonia, pareces una lagartija rayada.
La chica abrió mucho los ojos, hizo exclamaciones.
El chico terminó:
-Antonia, eres muy divertida! Pareces loca.

PS: Otra de Kevin Johansen. (Hoy voy al concierto de Pato Fu, de la gira "Música de brinquedo". Habrá títeres también. :)

Faltam 5 dias! :)))

2011-08-15T18:16:00.001Z

Junto com o convite, a queridíssima Ana me enviou também estes versos da Adélia Prado:

Quando escrever o livro com o meu nome
e o nome que eu vou pôr nele, vou com ele a uma igreja,
a uma lápide, a um descampado,
para chorar, chorar, e chorar,
requintada e esquisita como uma dama.

Cumbiera intelectual, de Kevin Johansen

2011-08-15T00:59:00.001Z

Foi a Bel quem me mostrou esta música ontem. Achei ela maravilhosa, muitíssimo engraçada. Dedicada às pessoas que leem ou leram demais. De fato, o título completo da música é "Cumbiera intelectual (para aquellas)".

(E eu que achava que o Kevin Johansen era inglês ou norte-americano, iiih.)

La conocí en una bailanta todo apretado. Nos tropezamos pero fui yo el que se puso colorado. Era distinta, diferente su meneada, y un destello inteligente había en su mirada... Cuando le dije si quería bailar conmigo se puso a hablar de Jung, de Freud y Lacan. Mi idiosincracia le causaba mucha gracia, me dijo al girar la cumbiera intelectual, me dijo al girar... ah! (“Jung, Freud, Simone de Beauvoir, Goethe, Beckett, Cosmos, Gershwin, Kurt Weill, Guggenheim...”) Estudiaba una carrera poco conocida, algo con ver con letras y filosofía. Era linda y hechicera su contoneada, y sus ojos de lince me atravesaban. Cuando intenté arrimarle mi brazo se puso a hablar de Miller, de Anaïs Nin y Picasso. Y si osaba intentar robarle un beso se ponía a leer de Neruda unos versos. Me hizo mucho mal la cumbiera intelectual. No la puedo olvidar... a esa cumbiera intelectual. Si le decía “Vamos al cine, rica”, me decía “Veamos una de Kusturica”. Si le decía “Vamos a oler las flores”, me hablaba de Virginia Woolf y sus amores. Me hizo mucho mal la cumbiera intelectual. No la puedo olvidar... a esa cumbiera intelectual... Le pedí que me enseñe a usar el mouse, pero solo quiere hablarme del Bauhaus. Le pregunté si era chorra o rockera, me dijo “Gertrude Stein era re-tortillera”. No la puedo olvidar... (Jarmusch, Cousteau, Cocteau, Arto, Maguy Marin, Twyla Tharp, Gilda, Visconti, Gismonti...) Me hace daño! Yo no quiero que pienses tanto, cumbiera intelectual! Yo voy a rezarle a tu santo para que te puedas soltar... (“Paul Klee, Ante Garmaz, Kandinsky, Diego, Frida, Tolstoi, Bolshoi, Terry Gilliam, Shakespeare William...”) Aprendí sobre un tal Hesse y de un Thomas Mann, y todo sobre el existencialismo alemán. Y ella me sigue dando cátedra todo el día, aunque por suerte de vez en cuando su cuerpo respira. Su cuerpo respira, su cuerpo respira. Yo no quiero que pienses tanto, cumbiera intelectual. Yo voy a rezarle a tu santo, para que seas más normal. Para que te puedas soltar... Cumbierita, cómo la quiero...

Como o Rio é bom!

2011-08-13T13:23:00.005Z

Como o Rio é bom... De novo, estou fazendo de cicerone aqui, e é uma maravilha, diferente a cada vez. Esta cidade me enche de energia... O melhor é sempre e em primeiríssimo lugar rever a Bel (e a Carol e a Karyn, mas ainda não encontrei elas). E a seguir a companhia dos amigos ou familiares que estão comigo, e logo as pessoas novas que a gente conhece, os lugares... Tem lugares onde não consigo deixar de ir, uma e outra vez (perdi a conta das vezes que peguei o bondinho de Santa Teresa), mas depois eu me viro para fazer "o meu" roteiro também, hehe, ir para lugares novos, ou antigos que ainda não conheço. Tipo, fomos na Lapa, mas levei a Eli e o Josep, o casal de amigos que está comigo, no Clube dos Democráticos em vez de no Carioca da Gema (incrível, o Clube: lembrou-me dos lugares que minha vó descreve quando fala dos bailes onde ia quando jovem, lá pelos anos 40, esses "ateneus" ou "cassinos" das cidadezinhas fora de Barcelona, com seus tetos altíssimos, espaços amplos, palco para a orquestra com mesas ao redor, os homens tirando as mulheres para dançar); em vez de no Circo Voador, na Fundição Progresso, em vez de no supermercado Zona Sul da General Osório, no Hortifruti do Leblon (novo, recomendado pela Bel). Aproveitando que o Josep gosta de arquitetura, fui pela primeira vez a Niterói, ver o museu (maravilha de museu e maravilha de passeio em barca para atravessar a bahia; leva só uns 25 minutos, desde a Praça XV; a Bel, carioca "daquelas" :p, disse que o melhor de Niterói é a vista, mas eu adorei passear por lá, nada a ver com o agito do Rio). Hoje vamos à antiga casa dos Salles, que agora é a Fundação Moreira Salles, com o jardim de Burle Marx (quem assistiu ao documentário Santiago sabe como é lindo), também vai ser novo para mim. E novo foi subir à favela do Cantagalo: na estação de metrô General Osório construíram um baita elevador, mais alto que o Lacerda, muito moderno e tal, e as vistas são incríveis, e dá para andar um pouco pela comunidade, tomar uma cerveja, muuuito bom. E o albergue! Voltou minha fé nos albergues. O Terrasse Hostel, na Farme de Amoedo (é a rua dos gays em Ipanema) é para mochileiros mesmo, de todos os lugares e idades, sem nada de discoteca dentro do albergue, bem diferente do Copa Hostel em Copacabana, ou do Kabul de Barcelona, ou do... odiei tanto que até esqueci o nome: esse que me deixou em desespero na Avenida de Mayo, em Buenos Aires... Aqui tem mochileiros com vontade de conhecer o lugar (vontade de festa, também, mas de festa carioca, não dessas às que dá para ir em qualquer lugar do mundo). Conhecemos um colombiano, um australiano (ontem fui com eles à Lapa, meus amigos não foram, estavam acabados, hehe; antes de ontem saí com eles à noite e hoje também vai ter festa, quem sabe na quadra da Salgueiro, ou, se não, melhor ainda, com a sobrinha da Bel, que sempre sabe qual é a boa); um casal de irlandeses muito queridos, etc. E os caras do albergue também são super atenciosos, queridos. É tudo de bom... A praia fica para amanhã domingo. Acho que vai dar para tomar banho de mar. À noite está fresco, mas durante o dia chegamos aos 30°C...

Postado sem revisar! Fotos num próximo post!

Faltam 10 dias! :)))

2011-08-12T00:14:00.002Z

(Faltam 9, na verdade; queria ter postado o cartaz ontem.)

(Gosto demais da Ana e do que ela escreve, e o que eu poderia pôr, ou tentar pôr aqui em palavras não faria sentido, seria sempre pouco, curto, pequeno... A Ana é incrível, deixo só o cartaz.)

(Sempre juntos na aventura, Ana, desde "my mother is a fish".)

(Estou muito feliz.)

Postals de Catalunya per als amics de Brasil i 3

2011-08-07T10:38:00.014Z

Piruletes del RCD Espanyol de Barcelona, a la pastisseria Nacha, Avinguda de Sarrià, Barcelona.

Coca-coles catalanes. A l'esquerra, un Cristóbal Colón amb mal de cap, que no sap ben bé en quina direcció apuntar l'índex; al centre, un romà plorant a les ruïnes d'Empúries; a la dreta, la Sagrada Família.

Una crema catalana de debò. Aquesta és d'un restaurant de S'Agaró.

La mateixa crema catalana amb la capa fina i uniforme de sucre ja trencada. Nota: a la propera reunió de l'Ambaixada de Catalunya a Porto Alegre se servirà una crema catalana preparada per l'il·lustríssim senyor Ambaixador. Tothom hi és convidat. Caldrà xiuxiuejar un vers en català a l'intèrfon (només un vers, no un poema sencer), com a contrasenya per poder entrar. Per exemple: "Jo prenc entre mes mans la nua criatura" (Carles Riba), o "car, fet i fet, tampoc no sóc tan ase" (Pere Quart).

Uns versos folklòrics catalans. Similars a "tristeza não tem fim, felicidade sim" o a "es tan corto el amor, y es tan largo el olvido".

Estat actual de les obres de la Sagrada Família, tot passant amb el cotxe. Nau central ja coberta, olé!

Festa a casa la Mar i el David. Retrobar la Mar (després de cinc anys!) ha estat una de les coses més boniques que m'han passat aquest darrer mes (la Mar, dissenyadora gràfica, va treballar molt amb mi quan jo feia d'editor).

La família de la Mar (i la mateixa Mar, és clar) és gallega, i alguns familiars i amics seus són percebeiros (i percebeiras!). La festa, a part de per reunir un grupet d'amics, era per tastar els percebes envasats i el paté de percebe de la marca 27 percebeir@s. La Mar ha dissenyat les etiquetes i el packaging. Vam provar els "percebes al natural con uña", els "percebes al natural sin uña" i el "paté de percebe" (només va faltar el "paté de percebe con algas exóticas", que provarem per Nadal). I moltes més delícies (salmó, pernil ibèric, taula de formatges, vi gallec) que la Mar va preparar.

Lobos de mar: Uri, Rous, Betina, Marc.

Lobo de mar. (Al timón, qué miedo!) Jo vaig fer snorkel, perquè sóc miop i no faig servir lentilles, i perquè no volia que m'explotessin els pulmons; ells van fer submarinisme de veritat (però van veure menys peixos que jo: el Mediterrani s'està despoblant...).

PS nostalgico-musical: Aquests últims dies m'ha donat per cantar uns versos, "si lo que vas a decir no es más bello que el silencio, no lo vayas a decir", que sabia que eren de El Último de la Fila però no recordava de quina cançó. La cançó, dels anys 80, és "Cuando el mar te tenga". El Último de la Fila agradaven molt a l'Inma, una companya de l'institut, va ser a través d'ella que els vaig conèixer. Si l'Uri, que és de viatge, fos aquí, li preguntaria si els versos són del Tao. Podrien ser-ho, o podrien ser àrabs.

Vuela al viento espuma del mar, / vuela al viento y vuélvelo a volar. / Mezcla el mundo, ruge mistral, / mezcla el mundo y mézclanos con él. / Ahórrate esas palabras de amor / que nadie va a comprender, / ni tan sólo yo. / Si lo que vas a decir no es más bello que el silencio, / no lo vayas a decir. / Que hable el mundo y calle el hombre, / calle el hombre y vuélvase a callar. / Mezcla el mundo, ruge mistral, / mezcla el mundo y mézclanos con él. / Ruge mistral, vuélvenos locos de atar / y con tu antiguo furor / llévate a aquel que ose hablar. / Mientras todos duerman te amaré. / Cuando todos hablen huiré. / Lejos, muy lejos, en silencio. / Lejos, muy lejos, en silencio. / Cuando el bosque te hable te hablaré. / Cuando el mar te tenga te tendré. / Murmullo de una oración / minúscula y dulce. / Murmullo de tu respiración / al despertar. / Ruge mistral, medio dios, / llévate el mundo de aquí, / peina la espuma del mar / y llévanos muy lejos, muy lejos.

Postals de Catalunya per als amics de Brasil 2

2011-08-02T17:07:00.007Z

Cadaqués, Costa Brava.

Prenent un te a Cadaqués, a la vora de l'aigua.

Fent un arròs amb llamàntol a casa el Marc, amic de l'Uri, a Colera.

Obra d'un artista okupa emprenyat.

Casa de l'artista okupa (o okupa artista), al barri de la Sagrera, Barcelona.

Porta de casa de pagès a Montbrió del Camp, província de Tarragona.

Amb amics (i fills d'amics) a Montbrió.

Aniversari de l'estimada Montse a Montbrió (no és una sessió espiritista, la càmera va agafar poca llum).

Escultura erotico-pornogràfica a la Rambla del Raval, Barcelona.

El "Gato", de Botero, a la Rambla del Raval.

Exposició Canvi de rumb, a l'Hospital de Sant Pau (brúixola apuntant al sud).

Eduardo Souto de Moura, Siza e o Museu Iberê Camargo

2011-07-30T21:45:00.004Z

Nuns trechos da entrevista publicada no El País Semanal de 24 de julho, o arquiteto português Eduardo Souto de Moura, prêmio Pritzker de Arquitetura 2011, fala sobre seu mestre Álvaro Siza (também sobre Alvar Aalto e Mies van der Rohe) e o Museu Iberê Camargo, de Porto Alegre. (Acho que, talvez com a exceção dos cariocas :p, os cidadãos valorizamos pouco as maravilhas de nossas próprias cidades. Acontece comigo em Barcelona. Quanto à obra de Siza em Porto Alegre, li os maiores elogios na imprensa internacional, não na local, e sei que estrangeiros viajam a Porto Alegre para ver o Museu Iberê, enquanto muitos porto-alegrenses ainda só o viram do carro ou outros dizem que é feio.)

Cuando yo estudié, la escuela de Oporto estaba muy politizada. [...] Y trabajamos para cambiar las infraviviendas que los obreros tenían en los jardines de las viviendas burguesas. Se llamaban islas. Queríamos cambiar las cosas. Trabajábamos con las asociaciones de vecinos. Todo era muy social [...]. Decidimos dignificar esas viviendas, pero necesitábamos un arquitecto que firmara el proyecto. Éramos estudiantes. Así que fuimos a buscar al mejor. Y el mejor era Siza. Luego me quedé a trabajar con él cinco años.

Hasta que le dio una patada y lo echó. Sí. Un día me dijo: "Si quieres ser arquitecto, no puedes continuar aquí. Tienes que irte". Y tenía razón. Era cómodo trabajar allí. Pero al salir tuve que espabilarme. Trabajar con Álvaro es maravilloso. Como persona es excepcional. Por entonces él se había quedado viudo y yo era soltero, así que comíamos muchas veces juntos. Él defendía a Alvar Aalto. A mí me gustaba Mies van der Rohe.

Hoy sigue pensando lo mismo? Bueno... De Aalto me impresiona mucho la vigencia de sus ideas. Entonces creía que era expresionista, pero visitando su trabajo en Finlandia entiendes que era muy racionalista. Es el arquitecto del que compro más libros. Me gustan sus muebles: modernos, cálidos y casi anónimos. Pero creo que Mies era más radical. [...] Era el tiempo de la revolución de los claveles. Había que rehacer el país, construir medio millón de viviendas. [...] Necesitábamos un lenguaje técnico para vencer la presión posmodernista. Un idioma práctico y eficaz. Discutíamos mucho. Yo creía que Mies podía ayudar más que Alvar Aalto.

Qué admira de Siza? Lo que me marcó fue más su figura que su arquitectura: el hombre, su ética y su conocimiento. Él te da los instrumentos para hacer. Pero es extremadamente exigente. Es suave y dulce, pero lo quiere entender todo. Tengo un texto sobre él que escribí hace años. En él explicaba que con Álvaro cuando uno piensa que está todo acabado te lo hace empezar todo de nuevo.

Con 76 años, Siza firmó el Museo Iberê Camargo en Porto Alegre, que es una mezcla entre volver a nacer y haber llegado a lo que no sabías que se podía alcanzar. Ese edificio es impresionante. Y ante algo así, uno piensa: ¿copiar qué?, ¿estudiar qué? Pero cuando tengo un problema, muchas veces pienso: ¿qué haría Álvaro?, ¿qué estrategia seguiría? Y todavía trabajo con él en algunos temas. Hacemos juntos el metro de Nápoles. Y es un placer viajar con él. Contamos historias, discutimos, vamos a cenar... Trabajamos bien. Yo dibujo y él me dice no, no, no... (Risas.) Es una relación muy bonita.

Este é o Estádio de Braga, uma das obras mais célebres de Souto de Moura:

PS: Para quem goste de arquitetura, e muito especialmente para quem goste de Le Corbusier, recomendo o filme argentino El hombre de al lado. Em junho estava passando no shopping Moinhos, o Sérgio me disse que era bom mas eu não tive tempo de assisti-lo. Assisti ontem aqui, em Barcelona, e me pareceu muito bom mesmo - muito bom e sem grandes pretensões. Trailer:

Vídeos de Catalunya per als amics de Brasil

2011-07-27T13:34:00.005Z

Nota: Peço desculpas aos amigos e amigas de Brasil, ando sem tempo para escrever ou responder e-mails, por aqui está tudo muito corrido - muito bom, mas muito corrido. Beijos e saudades...

Mentre esperem l'Ana :), ens divertim amb la gosseta del Ramon, l'Asha.

Una peixateria self-service a Cambrils, Costa Daurada.

Moment de relax al Cap de Creus.

Snorkeling a Colera, Costa Brava.

La foto más deseada :)

2011-07-19T20:56:00.001Z

Con Alain Hernández, aka Emerson. (Para quien no los haya visto todavía: capítulos 1, 2, 3 y 4.)

Lady Luna, de El Arrebato, y Nada de ti, de Mesalla

2011-07-18T15:11:00.001Z

Canciones que están tocando estos dias en Radio Olé.

Divulgando...

2011-07-14T19:25:00.000Z

Para quem estiver no Rio em julho - início de agosto, Pedrito starring in...

Postals de Catalunya per als amics de Brasil

2011-07-11T16:59:00.011Z

Escamarlans (del Mediterrani) amb ceba (fets per la mare per al fill pròdig). En castellà, cigalas acebolladas. "Cigala" també es pot dir, en català. Recordo un conte del Quim Monzó; un conte que passa tot en un llit i en què la dona (nua) no para de dir a l'home (nu): "Com m'agrada la teva cigala!". Ho diu amb tanta passió i insistència, i mirant-se-la amb tanta golafreria, que l'home, primer molt ple de si mateix, acaba sentint-se menyspreat i amb enveja... d'això, de la seva pròpia cigala.

Típic de casa meva. Migdiada en família (l'àvia, el seu fill i un dels fills del seu fill). (No són mandrosos, treballen molt, és oci creatiu.)

Típic de Catalunya (per als qui em pregunten què no m'agrada del meu país, aquest és un exemple entre molts): "normalització" lingüística. El carrer és a la vora del mar, a Sant Feliu de Guíxols. (Quan trobi la placa del carrer "Joan Lennon", o similar, també la fotografiaré.)

Això no és típic de Catalunya, però és molt bo: pop a la gallega, d'un restaurant de S'Agaró. S'Agaró no se sap ben bé què és: uns carrers (quins, no ho sé) pertanyen al poble de Sant Feliu i uns altres, al de Platja d'Aro. Baix Empordà, en qualsevol cas; Costa Brava. (Vaig fer la foto una mica tard, els comensals anaven per feina, el "plat" de fusta ple hauria quedat més bonic.)

Casetes dels Antics Banys (ara, Nous) de S'Agaró. N'hi ha una bona filera, però jo no he entrat mai en cap (ni sol ni acompanyat).

Algumas fotos de Porto Alegre 2011/1 semestre

2011-07-04T17:55:00.004Z

Estou limpando a pasta de fotos do celular e resgatando algumas fotos para o blog, destes últimos meses passados em POA.


Numa das palestras do seminário "Livros que abalaram o mundo", às que assisti com a Marinella, os sábados de junho. O primeiro dia, Sergius Gonzaga, secretário municipal de cultura, disse que Martín Kohan, "um dos melhores palestrantes argentinos", viria nos falar de Lolita. Eu só tinha ouvido falar nele, não li nada dele (seu último livro, Ciencias morales, ganhou o Premio Herralde de novela, um dos mais prestigiosos da Espanha). Ele deu show. Não lembro de uma palestra sobre literatura melhor. Falou com paixão, rigor (e vigor), profundo conhecimento do livro; com elegância, se apoiando no texto e só no texto, etc. Confirmando minha teoria (não só minha, claro) de que não há melhores críticos literários do que os escritores. Quando saímos, eu disse à Marinella: quando crescer quero ser Martín Kohan.

No aniversário da querida Camila. Boa companhia e boa comida (e cerveja) mexicana.

Outro palestrante do seminário foi Voltaire Schilling, que não falou de Voltaire, falou de Rousseau :p Como historiador, limitou-se a situar as ideias de Rousseau na história. Isso ele fez muito bem. Só que falou mais do Rousseau "teórico" (Emílio) do que do Rousseau escritor (Confissões), e é deste segundo que eu gosto mais.

Uma bonita escultura. Na entrada do teatro Renascença. (Porto Alegre não se destaca por suas esculturas...)

Festa na casa do querido Sérgio. Cinco sobremesas!!!

Vista do Café dos Cataventos desde não sei qual andar da Casa de Cultura Mário Quintana. Tirei a foto num break em que fui fumar. Assisti, com o Sérgio, ao ensaio de uma peça de teatro de um grupo de atores surdos (será encenada, acho, na Feira do Livro).

"Meu" café na hora do rush. Tem várias "horas do rush", esta é quinze minutos antes das 14 h.

Mesmo café, mesmo dia, uns minutos depois das 14 h.

Adoro o porto de Porto Alegre, adoro os armazéns do porto e adoro essas gruas. Fui lá numa pausa de minhas leituras, para aquecer o corpo com um pouco de sol (e a alma com um pouco de... rio, à falta de mar).

Esse cara estava lendo Nietzsche. Sentados, encostados num dos pés da grua, há mais duas gurias e um guri, batendo papo. Depois de descansar um pouco ali, fui à loja do Margs. Eu estava sozinho com a atendente e ela veio para mim, pediu licença. Achei que quisesse que eu me afastasse para mexer nos livros, mover uma mesa, não sei. Mas o que ela fez foi dizer que eu estava com umas manchas nas costas e começar a sacudir com a mão, demoradamente (não sei on-de tu sen-tou, ia dizendo), meu casaco. (Coisa linda que dificilmente aconteceria em Barcelona.)


Um dos livros que andei lendo no café. Baita livro. (Mensagem para minha amiga francesa: sem piada pronta, OK? ;)

Finger painting

2011-07-02T23:31:00.000Z

Começou há dois anos, e agora já virou febre, o finger painting, pintura feita no iPhone (primeiro) ou no iPad. Seu adepto mais célebre é David Hockney, sempre à vanguarda, mesmo agora, com 74 anos. Ele já expôs várias dessas "pinturas" em vários museus, fez três capas para a New Yorker e parece que cada dia manda um desenho (em geral, flores) aos seus amigos (um Hockney no iPhone, cada dia de manhã! :o) Mas o exemplo abaixo (tem muitos mais no site da New Yorker) é de Jorge Colombo, português que mora nos Estados Unidos desde 1989. Ele usa o iPhone e a aplicação "Brushes", e lançou há pouco um livro com cem ilustrações da cidade de Nova York: New York: Finger Paintings. Este é o "Coffee Cup":

I'm stepping out, by John Lennon

2011-07-01T03:10:00.002Z

Hoje uma grande amiga deixou o trabalho que devia ter deixado há tempos e lembrei desta música que a Ana Santos uma vez me enviou.

Muitas pessoas no mundo seriam mais felizes largando seus trabalhos, acho. (Às vezes não dá para viver de outra coisa? Dá sim.)

This is an "inspirational post". (I don't have a tag for that.)

Sem comentários

2011-06-29T23:54:00.000Z

Infelizmente, hoje tive que desativar a possibilidade de comentar no blog. Espero que isso seja temporário. Digo infelizmente porque valorizo muito esses comentários, que às vezes são a graça dos posts. O motivo é que um/a anônimo/a escreveu uns comentários estúpidos (comentários desse tipo são sempre anônimos, essa é uma das coisas ruins que a internet permite). Enfim, nunca pensei que devesse postar aqui as "normas do bom blogueiro". Também não vou fazê-lo agora: elas não existem, são tácitas e baseadas no bom senso. Mas vou citar a colega blogueira Maria, carioca que mora na Suécia: "Fique a vontade para comentar [...], mas por favor observe o bom senso e seja educado. Não precisa ser gênio pra escrever aqui, basta não ser idiota".

Aproveito para dizer, porque alguém já se fez passar por mim, que qualquer comentário anônimo em qualquer blog amigo (ou não amigo) não é meu. Eu sempre assino.

Os amigos ou colegas que quiserem comentar qualquer coisa por enquanto podem fazê-lo por e-mail.

Vai aqui um pingüino (pingÜino, com trema) de Liniers :)

Être et avoir (e Blue Valentine, e a Paris dos anos 20 de Woody Allen)

2011-06-26T16:50:00.006Z

O Pedrito me enviou ontem os links para o documentário Être et avoir, "veja, veja, veja". Eu ainda não vi, vi, vi, mas confio muito no seu bom gosto e posto eles aqui, para quem quiser ver também. Em francês com legendas em português.

Parte 1

Parte 2

Parte 3

Parte 4

Parte 5

Parte 6

Parte 7

Parte 8

Parte 9

Parte 10

Parte final

... E ontem eu assisti, com a Camila L., a Blue Valentine. É um filme muito bom, e a meu ver (não segundo a Camila), altamente desalentador. Os casais que, talvez enganados pelo título Namorados para sempre (horrível, se bem que o título original também não é aquela coisa), foram assisti-lo no dia dos namorados, devem ter saído com certo mal-estar, se não xingando diretamente o diretor. Enfim, recomendo, é um baita filme. (Eu não vou esquecer o episódio no motel, que é coisa de mestre, na arte e na vida.) Vai aqui o trailer, que não entrega nada (aliás, também é enganador, meio bobinho; o filme não é).

Falando em filmes - e em títulos. Eu ia esculachar Midnight in Paris, para implicar com meu irmão Uri e porque realmente não gostei. Mas, como o Sérgio e a Ângela gostaram (ou gostaram mais o menos), vou me abster. Só recomendo, para quem não o leu, A Moveable Feast. O preço é o mesmo que o do ingresso e o livro fica na memória para sempre. París era una fiesta, esse é o título em espanhol. E acho que é um dos casos raros em que a versão é melhor do que o título original. Para mim é assim, também, com a epígrafe do livro, do próprio Hemingway:

If you are lucky to have lived in Paris as a young man, then wherever you go for the rest of your life, it stays with you, for Paris is a moveable feast.

Si tienes la suerte de haber vivido en París cuando joven, luego París te acompañará, vayas adonde vayas, todo el resto de tu vida, ya que París es una fiesta que nos sigue.

La connexió Bamako-Barcelona-Porto Alegre

2011-06-23T12:48:00.000Z

Tres germans units, no matter the distance. QUATRE, però el Ramon és la persona més 1.0 que conec... (en tots els sentits, i això és un gran elogi).

L'equip petit

2011-06-22T19:01:00.009Z

(Enviado hoje pelo Uri. Fantástico. Em catalão, com legendas em inglês.) ("Un de la Ruth però era fora de joc", huahuahau!)

l'equip petit from el cangrejo on Vimeo.

Jogando futebol com o Leo e sua turma

2011-06-22T01:30:00.002Z

O Leo é o 1, goleiro. Eu sou o 15 (Inter!).

Clarence Anicholas Clemons, Jr. (1942-2011)

2011-06-19T18:20:00.007Z

"Clarence Clemons, E-Street Band saxophonist, dies at 69."

Hoje acordei com essa triste notícia.

No vídeo, "Jungleland", com o famoso solo (minutos 4 a 6 e 30'').

Eu ficava arrepiado com esse solo. Escutava as músicas de Born to Run e The River num walkman, em fita cassete pirata, antes de dormir, deitado na cama de um quarto de uma família em Dublin, quando tinha quinze, dezesseis anos. (Às vezes chorando. Mas de felicidade, por me sentir "independente" e "no mundo".)

Alguns comments:

The biggest, baddest, most blistering sax solo in the history of Rock and Roll. RIP Clarence.

Things sure are sadder down on E Street today--RIP Big Man and thanks so fucking much!

Clarence is now showing Gabrielle how to blow that horn. RIP Big Man, you will be missed.

What a wonderful combo the E Street Band was in those days. Clarence made "an honest stand" and defined the sound of the band. I have the cover picture of Born to Run, with a cool CC, burned in my brain. Rest among the stars, Clarence.

RIP Clarence, thank you for all your wonderful heart playing. God bless you.

You might as well throw this song away, because Jungleland = Clarence Clemons.

Eres el puto amo. Hasta siempre Big Man.

Ciao Clarence, ci mancherai tantissimo, ma il tuo sax continua a suonare!!!

RIP, Clarence. We'll meet beneath the giant Exxon sign that brings this fair city LIGHT.

"Don't believe half of what you see and none of what you hear" (Lou Reed)

2011-06-18T02:07:00.029Z

Este post não é sobre a crise econômica. (Mas o verso de Lou Reed se aplica ao que estamos vivendo.)

A foto acima, de Rich Lam, não é sobre a crise. Foi tomada antes de ontem em Vancouver, Canadá, e a confusão nas ruas é pela derrota dos Vancouver Canucks frente aos Boston Bruins, na Stanley Cup (final da NHL, hóquei no gelo). Parece que os torcedores canadenses não gostaram da derrota por 4 a 0 e foram às ruas, onde houve confronto violento com a polícia. Mas esses dois não estavam nem aí. Não se importaram com a derrota nem com a violência policial. :)) Baita foto. Foi publicada por Ramon Lobo em seu blog "Aguas Internacionales", do jornal espanhol El País.

...

Depois um leitor enviou a Ramon Lobo uma segunda foto, do mesmo fotógrafo, que parece contar uma história diferente.

O jornalista corrigiu no blog sua primeira interpretação, e escreveu que o guri talvez estivesse socorrendo a guria, que teria recebido um golpe, talvez da polícia.

Num outro blog, aparece a explicação de alguém que presenciou a cena, um torcedor chamado William: "The girl who was knocked over landed head first on the pavement with her boyfriend landed partially on top of her. She was in visible pain, crying, but the two officers gave them a parting shove and moved on. Bystanders went to make sure she was OK". ... Junto com mais uma foto (esta, de um cidadão, não do fotógrafo).

A primeira foto, a do "beijo", fez sucesso na Internet (isto é fato ;). Então uma garota, da Austrália (!), disse reconhecer nela seu irmão. O nome do guri, parece, é Scott Jones, ele é australiano, tem 29 anos e está em Vancouver por seis meses, à trabalho. E o próprio Scott teria escrito, no facebook da irmã (a Alex da frase é a guria, suposta namorada dele): "Classic! This was shortly after the riot police run over the top of us and naturally Alex needed some comforting, ha-ha!".

Desculpas pela confusão na escrita do post. A história é confusa mesmo, mas dá para entender "a moral".

PS: Vai a música de Lou Reed, que eu adoro e lembrei ao ver as fotos.

They say things are done for the majority
don't believe half of what you see and none of what you hear
It's like what my painter friend Donald said to me
"Stick a fork in their ass and turn them over, they're done"

We really should do these things NOW 4

2011-06-15T11:49:00.033Z

Às vezes (poucas) sinto orgulho de ser catalão.

Os deputados entram no Parlamento catalão (Parc de la Ciutadella) de helicóptero, hoje, dia da votação do orçamento 2011, cheio de cortes em gastos sociais. Fotogaleria.

Também na Grécia, hoje:

PS: O Uri me envia este vídeo, de hoje de manhã. Isto não aparece na televisão catalã (TV3). Policiais fantasiados de manifestantes para "arrebentar" a manifestação pacífica, isto é, provocar a própria ação policial. Nada novo, mas dá medo, e nunca o vi assim, tão claramente filmado (no final do vídeo, os policiais têm que proteger seus colegas travestidos...).

O vídeo, que em poucas horas foi visto por mais de 300.000 pessoas, está sendo apagado de YouTube. É triste ver até que ponto chega (ou quer chegar, em tempos de Internet, sigh!) o monopólio do uso da força, a informação e a mentira pelo Estado. Enfim, o governo catalão é tão lerdo quanto esses policiais, e o vídeo é carregado uma e outra vez por muitos usuários. Por enquanto está aqui, ou aqui, ou aqui...

PS 2: Um pouco de alegria entre tanta indignação. O Uri também me enviou este vídeo de Andreu Buenafuente, o melhor humorista/showman catalão, que tem programa há anos em rede nacional. Como ele tem prestígio, fãs, dignidade e sua própria produtora :p, é um dos poucos que fala na TV o que ele quer. (Ele não é um rapper, isto é só um gag.)

Rogerito em: Teoria da conspiração

2011-06-14T14:39:00.004Z

Estou com blogger's block. Mas a Gabi fez este desenho bonitinho tirando sarro de mim (da minha gripe, não do block). :)

Minha teoria é que os remédios só "bloqueiam" a gripe, que reaparece uma ou duas semanas depois (a mesma, não uma segunda!), até que o corpo a elimina por si só.

(Ainda bem que daqui a pouco estou na Costa Brava, que cura tudo...)

The Pale King, by David Foster Wallace

2011-06-09T16:28:00.003Z

Inicialmente previsto para 2010, já está à venda, desde abril, The Pale King, o livro póstumo de David Foster Wallace, editado por Michael Pietsch, da Little Brown, a partir de 250 páginas datilografadas que Wallace deixou em cima da mesa de seu escritório antes de se suicidar e de pilhas e pilhas de cadernetas escritas à mão e vários disquetes - a versão final tem quase 600 páginas. Pietsch diz que mergulhou (achei isso bonito) "into folders and spiral-bound notebooks, including one with a Rugrats character on the cover and another called 'Cuddly Cuties,' with a photograph of kittens. Inside were pages and pages of notes and drafts in Wallace's tiny, spidery handwriting. A ledger contained some pasted-in notebook pages, several of them decorated with small smiley-face stickers, little signs of encouragement that the author had apparently awarded himself, impersonating a grammar-school teacher" (The New York Times).

The Pale King tem como cenário principal uma agência tributária do meio oeste dos Estados Unidos e retrata uma América monótona e sem sentido, escrava do consumismo míope; uns cidadãos à beira de morrer de tédio e incapazes de se comunicar. Mesmo sendo sobre o tédio, alguns críticos acharam o romance engraçado ao extremo ("pants-pissingly hilarious"). E Michiko Kakutani (a "rainha dos críticos", do NYT) não vê contradição em que o livro seja, ao mesmo tempo, profundamente triste: "just as this lumpy but often stirring new novel emerges as a kind of bookend to Infinite Jest, so it demonstrates that being amused to death and bored to death are, in Wallace’s view, flip sides of the same coin". No próprio romance, Wallace escreve: "Dullness is associated with psychic pain because something that's dull or opaque fails to provide enough stimulation to distract people from some other, deeper type of pain that is always there".

Mais um trecho, sobre "o inferno": "He felt in a position to say he knew now that hell had nothing to do with fires or frozen troops. Lock a fellow in a windowless room to perform rote tasks just tricky enough to make him have to think, but still rote, tasks involving numbers that connected to nothing he’d ever see or care about, a stack of tasks that never went down, and nail a clock to the wall where he can see it, and just leave the man there to his mind’s own devices". E mais um, descritivo: "the flannel plains [and] the tobacco-brown river overhung with weeping trees and coins of sunlight, [an] arrow of starlings fired from the windbreak’s thatch, [a] sunflower, four more, one bowed, and horses in the distance standing rigid and still as toys. All nodding".

Para Zadie Smith, Wallace foi o escritor mais talentoso de sua geração (da geração dela), um gênio. Para Jonathan Franzen, foi o amigo íntimo, o melhor parceiro, o autor da obra ao lado da qual ele avaliava a sua própria. (Franzen só conseguiu terminar Freedom quando Wallace se matou; a raiva o tirou do bloqueio em que esteve por cinco anos. Uma das personagens mais fascinantes de Freedom, Richard Katz, está inspirada no amigo.) Quem nunca leu Foster Wallace, pode se maravilhar com seus contos (Brief Interviews with Hideous Men; Breves entrevistas com homens hediondos, Cia. das Letras; meus preferidos são "Forever Overhead" e "The Depressed Person") ou seus "ensaios", que se leem como ficções (Consider the Lobster; Hablemos de langostas, em espanhol, Mondadori). Eu nunca me atrevi com o romance Infinite Jest (1.000 páginas; acho que já escrevi aqui que minha amiga Kris, norte-americana e boa leitora, não conseguiu terminá-lo, e portanto eu nem tentei), mas um exemplar de The Pale King já deve estar voando para Barcelona. Só vou poder lê-lo e comentar no Natal, então, deixo neste post os montes de elogios que encontrei na Amazon, em nota de rodapé, letra pequeninha e abundância, bem à la Wallace*.

*"One hell of a document and a valiant tribute to the late Wallace...Stretches of this are nothing short of sublime--the first two chapters are a real put-the-reader-on-notice charging bull blitz, and the David Foster Wallace sections...are tiny masterpieces of that whole self-aware po-mo thing of his that's so heavily imitated...often achingly funny...pants-pissingly hilarious...Yet, even in its incomplete state...the book is unmistakably a David Foster Wallace affair. You get the sense early on that he's trying to cram the whole world between two covers. As it turns out, that would actually be easier to than what he was up to here, because then you could gloss over the flyover country that this novel fully inhabits, finding, among the wigglers, the essence of our fundamental human struggles." (Publishers Weekly) "The final, beautiful act of an unwilling icon...one of the saddest, most lovely books I've ever read...Let's state this clearly: You should read THE PALE KING...You'll be [kept up at night] because D.F.W. writes sentences and sometimes whole pages that make you feel like you can't breathe...because again and again he invites you to consider some very heavy things...Through some function of his genius, he causes us to ask these questions of ourselves." (Benjamin Alsup, Esquire) "Deeply sad, deeply philosophical...breathtakingly brilliant...funny, maddening and elegiac...[David Foster Wallace's] most emotionally immediate work...It was in trying to capture the hectic, chaotic reality--and the nuanced, conflicted, ever-mutating thoughts of his characters--that Wallace's synesthetic prose waxed so prolix, his sentences unspooling into tangled skeins of words, replete with qualifying phrases and garrulous footnotes...because in almost everything Wallace wrote, including THE PALE KING, he aimed to use words to lasso and somehow subdue the staggering, multifarious, cacophonous predicament that is modern American life." (Michiko Kakutani, The New York Times) "The overture to Wallace's unfinished last novel is a rhapsodic evocation of the subtle vibrancy of the midwestern landscape, a flat, wind-scoured place of potentially numbing sameness that is, instead, rife with complex drama....feverishly encompassing, sharply comedic, and haunting...this is not a novel of defeat but, rather, of oddly heroic persistence.... electrifying in its portrayal of individuals seeking unlikely refuge in a vast, absurd bureaucracy. In the spirit of Borges, Gaddis, and Terry Gilliam's Brazil (1985), Wallace conducts a commanding and ingenious inquiry into monumental boredom, sorrow, the deception of appearances, and the redeeming if elusive truth that any endeavor, however tedious, however impossible, can become a conduit to enlightenment, or at least a way station in a world where 'everything is on fire, slow fire.'" (Donna Seaman, Booklist) "THE PALE KING represents Wallace's finest work as a novelist...Wallace made a career out of rushing in where other writers feared to tread or wouldn't bother treading. He had an outsize, hypertrophied talent...THE PALE KING is an attempt to stare directly into the blind spot and face what's there...His ability to render the fine finials and fractals and flourishes of a mind acting upon itself, from moment to moment, using only the blunt, numb instruments of language, has few if any equals in American literature..this we see him do at full extension." (Lev Grossman, TIME) "To read THE PALE KING is in part to feel how much Wallace had changed as a writer, compressed and deepened himself...It's easy to make the book sound heavy, but it's often very funny, and not politely funny, either...Contains what's sure to be some of the finest fiction of the year." (John Jeremiah Sullivan, GQ) "A thrilling read, replete with the author's humor, which is oftentimes bawdy and always bitingly smart...The notion that this book is 'unfinished' should not be given too much weight. The Pale King is, in many ways, quite complete: its core characters are fully drawn, each with a defining tic, trait, or backstory...Moreover, the book is far from incomplete in its handling of a host of themes, most of them the same major issues, applicable to all of us, with which Wallace also grappled in Infinite Jest: unconquerable boredom, the quest for satisfaction in work, the challenge of really knowing other people and the weight of sadness...The experience to be had from reading The Pale King feels far more weighty and affecting than a nicely wrapped story. Its reach is broad, and its characters stay with you." (Daniel Roberts, National Public Radio) "The four-word takeaway: You should read it!" (New York Magazine) "An astonishment, unfinished not in the way of splintery furniture but in the way of Kafka's Castle or the Cathedral of St. John the Divine...What's remarkable about The Pale King is its congruity with Wallace's earlier ambitions... The Pale King treats its central subject--boredom itself--not as a texture (as in Fernando Pessoa), or a symptom (as in Thomas Mann), or an attitude (as in Bret Easton Ellis), but as the leading edge of truths we're desperate to avoid. It is the mirror beneath entertainment's smiley mask, and The Pale King aims to do for it what Moby-Dick did for the whale...Watching [Foster Wallace] loosed one last time upon the fields of language, we're apt to feel the way he felt at the end of his celebrated essay on Federer at Wimbledon: called to attention, called out of ourselves." (Garth Risk Hallberg, New York Magazine) "Wallace's gift for language, especially argot of all sorts, his magical handling of masses of detail...[these] talents are on display again in The Pale King." (Jeffrey Burke, Bloomberg) "An incomplete, complex, confounding, brilliant novel...Reading THE PALE KING is strangely intimate...it also comes with a note of grace." (Sam Anderson, New York Times Magazine) "The most anticipated posthumous American novel of the last century...[Wallace was] America's most-gifted writer...American literature will rarely, if ever, give us another mind like Wallace's...ferociously written...richly imagined...a deep panoply of lives and the post-modern awareness of how this all was constructed, both the work and the vortex of current life." (John Freeman, Boston Globe) "THE PALE KING represents Wallace's effort, through humor, digression and old-fashioned character study, to represent IRS agents...as not merely souled, but complexly so. He succeeds, profoundly, and the rest of the book's intellectual content is gravy. Yes, parts are difficult, but 'boring' never comes into it. And it's very, very funny." (Sam Thielman, Newsday) "It may be unfinished, but the reviews-cum-retrospectives all soundly agree: It's still a book to be read." (The Miami Herald) "A fully imagined, often exquisitely fleshed-out novel about a dreary Midwestern tax-return processing center that he has caused to swarm with life...a series of bravura literary performances--soliloquies; dialogues; video interview fragments; short stories with the sweep and feel of novellas...This is what 360-degree storytelling looks like, and if it doesn't come to a climax or end, exactly, that may not be a defect." (Judith Shulevitz, Slate) "It could hardly be more engaging. The Pale King is by turns funny, shrewd, suspenseful, piercing, smart, terrifying and rousing." (Laura Miller, Salon) "Strange, entertaining, not-at-all boring...Wallace transforms this driest of settings into a vivid alternate IRS universe, full of jargon and lore and elaborately behatted characters, many of them with weird afflictions and/or puzzling supernatural abilities...hilarious...brilliant and bizarre, another dispatch from Wallace's...endlessly fascinating brain." (Rob Brunner, Entertainment Weekly) "Exhilarating." (Hillel Italie, Associated Press) "Heroic and humbling...sad, breathtakingly rigorous and searching, ultimately hysterically funny." (Matt Feeney, Slate)

Sobre "o drama de ser escritor"

2011-06-07T01:33:00.004Z

A Gabriela tem um amigo formado em direito que decidiu escrever um romance. Ela não quis desanimá-lo, mas lhe advertiu sobre "o drama de ser escritor".

"O fiz me baseando na tua experiência. Ilustrei a situação em duas linhas com algumas frases inspiradas em ti e que são/poderiam ser tuas. Olha aí:

Guardei o livro. Dentro de uma caixa no fundo do armário. Voltei a fumar. Parei de fumar. Peguei a caixa. Hoje escrevi bem. Tive uma manhã produtiva. Tudo o que eu escrevi até agora me parece muito ruim. Não sei como continuar. Tive uma ideia para seguir hoje. Isso tá uma porcaria. Vou pra Bahia. Por que eu escrevo? Reli algumas partes do que está feito e gostei muito. Fiz alguns ajustes, pouca coisa. Por que eu não consigo escrever?"

Adorei (é bem isso aí). Sobretudo esse "Vou pra Bahia", hehehe.

Per tu, Sérgio, Sergi, Serge. Moltes felicitats

2011-06-03T22:36:00.000Z

Perquè passegis una estona per una de les teves platges estimades (panoràmica total, dreta, esquerra, cel i terra!). Aqui!

Da verdade

2011-06-03T01:46:00.020Z

Hoje li este koan num livro de Roland Barthes (esta versão do relato é atribuída por Barthes a Severo Sarduy):

Um koan budista diz: "O mestre segura a cabeça do discípulo debaixo da água, durante muito, muito tempo; pouco a pouco as bolhas começam a se rarefazer; no último momento, o mestre tira o discípulo, reanima-o: quando você desejar a verdade como desejou o ar, então saberá o que ela é".

E essa historinha me fez pensar numa outra, que o meu mestre :p me contou um tempo atrás (mas acredito que é bem conhecida):

Um homem bêbado volta a casa à noite e perde as chaves ao tentar abrir o portão. Um amigo encontra o homem na calçada, olhando o chão sob um poste de luz. "Procuro as chaves de casa", explica o homem. "As perdeste aqui?", pergunta o amigo. "Não, mas é que aqui tem luz."

És una nena! :)))

2011-06-02T14:55:00.002Z

(Foto reproduïda amb permís de la mestressa de la panxolina. No puc dir qui és! :o)

(Ramon :p, fotògraf: espero fotos més sexys, OK? Tipus Vanity Fair!)

Per tu, Gabi. Moltes felicitats, che

2011-06-01T00:19:00.009Z

Adão Iturrusgarai

SuperCinema
Rommulo Vieira Conceição
Instalação
2010

Sim, agora o átrio do Santander Cultural é ocupado por um supermercado-cinema. Dá para comprar os produtos (tem até Toddynho) e ver um filme. Filmes (essa é uma das leituras) mais perecíveis do que muito do que se encontra nas prateleiras - hoje estava passando Avatar. (Foto ruim porque um segurança estava por perto!)

Túnel
Rejane Cantoni & Leonardo Crescenti
Instalação cinética
2011

Quando a gente anda pelo túnel, essas molduras metálicas se mexem. Vistas de fora, as pessoas aparecem como coupées, frame by frame.

A mostra, Agora Ágora (tem muita coisa interativa aí!*), vai até o 7 de agosto. Tu ainda consegue vê-la!

*Te apresenta? "Esse é um espaço para receber e disseminar ideias criativas com potencial de gerar transformação social. Sua ideia entra no fluxo e poderá ser conhecida e votada por todo o mundo. As mais efervescentes ganham uma consultoria especializada em empreendedorismo social e mais um dia de apresentação oficial! E então, qual a sua ideia?"

"Liking Is for Cowards. Go for What Hurts", by Jonathan Franzen

2011-05-29T03:24:00.006Z

- What hurts is love (esta não era difícil)

Ou (outro título possível, que aparece no texto): The contrast between the narcissistic tendencies of technology and the problem of actual love

Ou (este é o melhor, de Alice Sebold, citada por Franzen no discurso): Getting down in the pit and loving somebody

Este texto, parecido - sobretudo no tom, mas não só - ao famoso "This is Water", de D. Foster Wallace, é uma adaptação do discurso inaugural que o escritor Jonathan Franzen fez o dia 21 deste mês no Kenyon College, em Ohio - o mesmo college onde Wallace falou. Como o New York Times adaptou/editou o discurso, eu me sinto livre para editá-lo também (isto é, ficar com o que me atinge mais, ou o que eu quero guardar)*. O discurso completo em áudio está aqui (vale a pena escutá-lo, já que no texto não aparecem nem o amor de Franzen por sua mulher, hoje ex-mulher, nem o amor pela criação literária; dá a falsa impressão de que ele ama "só" os pássaros).

*Acabei guardando quase tudo.

A couple of weeks ago, I replaced my three-year-old BlackBerry Pearl with a much more powerful BlackBerry Bold. (...) I wanted to keep fondling my new Bold. (...) I was, in short, infatuated with my new device. I’d been similarly infatuated with my old device, of course; but over the years the bloom had faded from our relationship. I’d developed trust issues with my Pearl, accountability issues, compatibility issues and even, toward the end, some doubts about my Pearl’s very sanity, until I’d finally had to admit to myself that I’d outgrown the relationship.

Do I need to point out that — absent some wild, anthropomorphizing projection in which my old BlackBerry felt sad about the waning of my love for it — our relationship was entirely one-sided? Let me point it out anyway.

(...)

Let me toss out the idea that, as our markets discover and respond to what consumers most want, our technology has become extremely adept at creating products that correspond to our fantasy ideal of an erotic relationship, in which the beloved object asks for nothing and gives everything, instantly, and makes us feel all powerful, and doesn’t throw terrible scenes when it’s replaced by an even sexier object and is consigned to a drawer.

To speak more generally, the ultimate goal of technology, the telos of techne, is to replace a natural world that’s indifferent to our wishes — a world of hurricanes and hardships and breakable hearts, a world of resistance — with a world so responsive to our wishes as to be, effectively, a mere extension of the self.

Let me suggest, finally, that the world of techno-consumerism is therefore troubled by real love, and that it has no choice but to trouble love in turn.

(...)

A related phenomenon is the transformation, courtesy of Facebook, of the verb “to like” from a state of mind to an action that you perform with your computer mouse, from a feeling to an assertion of consumer choice. And liking, in general, is commercial culture’s substitute for loving. The striking thing about all consumer products — and none more so than electronic devices and applications — is that they’re designed to be immensely likable. This is, in fact, the definition of a consumer product, in contrast to the product that is simply itself and whose makers aren’t fixated on your liking it. (I’m thinking here of jet engines, laboratory equipment, serious art and literature.)

But if you consider this in human terms, and you imagine a person defined by a desperation to be liked, what do you see? You see a person without integrity, without a center. In more pathological cases, you see a narcissist — a person who can’t tolerate the tarnishing of his or her self-image that not being liked represents, and who therefore either withdraws from human contact or goes to extreme, integrity-sacrificing lengths to be likable.

If you dedicate your existence to being likable, however, and if you adopt whatever cool persona is necessary to make it happen, it suggests that you’ve despaired of being loved for who you really are. And if you succeed in manipulating other people into liking you, it will be hard not to feel, at some level, contempt for those people, because they’ve fallen for your shtick. You may find yourself becoming depressed, or alcoholic, or, if you’re Donald Trump, running for president (and then quitting).

Consumer technology products would never do anything this unattractive, because they aren’t people. They are, however, great allies and enablers of narcissism. Alongside their built-in eagerness to be liked is a built-in eagerness to reflect well on us. Our lives look a lot more interesting when they’re filtered through the sexy Facebook interface. We star in our own movies, we photograph ourselves incessantly, we click the mouse and a machine confirms our sense of mastery.

And, since our technology is really just an extension of ourselves, we don’t have to have contempt for its manipulability in the way we might with actual people. It’s all one big endless loop. We like the mirror and the mirror likes us. To friend a person is merely to include the person in our private hall of flattering mirrors.

I may be overstating the case, a little bit. Very probably, you’re sick to death of hearing social media disrespected by cranky 51-year-olds. My aim here is mainly to set up a contrast between the narcissistic tendencies of technology and the problem of actual love. My friend Alice Sebold likes to talk about “getting down in the pit and loving somebody.” She has in mind the dirt that love inevitably splatters on the mirror of our self-regard.

The simple fact of the matter is that trying to be perfectly likable is incompatible with loving relationships. Sooner or later, for example, you’re going to find yourself in a hideous, screaming fight, and you’ll hear coming out of your mouth things that you yourself don’t like at all, things that shatter your self-image as a fair, kind, cool, attractive, in-control, funny, likable person. Something realer than likability has come out in you, and suddenly you’re having an actual life.

Suddenly there’s a real choice to be made, not a fake consumer choice between a BlackBerry and an iPhone, but a question: Do I love this person? And, for the other person, does this person love me?

There is no such thing as a person whose real self you like every particle of. This is why a world of liking is ultimately a lie. But there is such a thing as a person whose real self you love every particle of. And this is why love is such an existential threat to the techno-consumerist order: it exposes the lie.

This is not to say that love is only about fighting. Love is about bottomless empathy, born out of the heart’s revelation that another person is every bit as real as you are. And this is why love, as I understand it, is always specific. Trying to love all of humanity may be a worthy endeavor, but, in a funny way, it keeps the focus on the self, on the self’s own moral or spiritual well-being. Whereas, to love a specific person, and to identify with his or her struggles and joys as if they were your own, you have to surrender some of your self.

The big risk here, of course, is rejection. We can all handle being disliked now and then, because there’s such an infinitely big pool of potential likers. But to expose your whole self, not just the likable surface, and to have it rejected, can be catastrophically painful. The prospect of pain generally, the pain of loss, of breakup, of death, is what makes it so tempting to avoid love and stay safely in the world of liking.

And yet pain hurts but it doesn’t kill. When you consider the alternative — an anesthetized dream of self-sufficiency, abetted by technology — pain emerges as the natural product and natural indicator of being alive in a resistant world. To go through a life painlessly is to have not lived. Even just to say to yourself, “Oh, I’ll get to that love and pain stuff later, maybe in my 30s” is to consign yourself to 10 years of merely taking up space on the planet and burning up its resources. Of being (and I mean this in the most damning sense of the word) a consumer.

When I was in college, and for many years after, I liked the natural world. Didn’t love it, but definitely liked it. It can be very pretty, nature. And since I was looking for things to find wrong with the world, I naturally gravitated to environmentalism, because there were certainly plenty of things wrong with the environment. And the more I looked at what was wrong — an exploding world population, exploding levels of resource consumption, rising global temperatures, the trashing of the oceans, the logging of our last old-growth forests — the angrier I became.

Finally, in the mid-1990s, I made a conscious decision to stop worrying about the environment. There was nothing meaningful that I personally could do to save the planet, and I wanted to get on with devoting myself to the things I loved. I still tried to keep my carbon footprint small, but that was as far as I could go without falling back into rage and despair.

BUT then a funny thing happened to me. It’s a long story, but basically I fell in love with birds. I did this not without significant resistance, because it’s very uncool to be a birdwatcher, because anything that betrays real passion is by definition uncool. But little by little, in spite of myself, I developed this passion, and although one-half of a passion is obsession, the other half is love.

And so, yes, I kept a meticulous list of the birds I’d seen, and, yes, I went to inordinate lengths to see new species. But, no less important, whenever I looked at a bird, any bird, even a pigeon or a robin, I could feel my heart overflow with love. And love, as I’ve been trying to say today, is where our troubles begin.

Because now, not merely liking nature but loving a specific and vital part of it, I had no choice but to start worrying about the environment again. The news on that front was no better than when I’d decided to quit worrying about it — was considerably worse, in fact — but now those threatened forests and wetlands and oceans weren’t just pretty scenes for me to enjoy. They were the home of animals I loved.

And here’s where a curious paradox emerged. My anger and pain and despair about the planet were only increased by my concern for wild birds, and yet, as I began to get involved in bird conservation and learned more about the many threats that birds face, it became easier, not harder, to live with my anger and despair and pain.

How does this happen? I think, for one thing, that my love of birds became a portal to an important, less self-centered part of myself that I’d never even known existed. Instead of continuing to drift forward through my life as a global citizen, liking and disliking and withholding my commitment for some later date, I was forced to confront a self that I had to either straight-up accept or flat-out reject.

Which is what love will do to a person. Because the fundamental fact about all of us is that we’re alive for a while but will die before long. This fact is the real root cause of all our anger and pain and despair. And you can either run from this fact or, by way of love, you can embrace it.

When you stay in your room and rage or sneer or shrug your shoulders, as I did for many years, the world and its problems are impossibly daunting. But when you go out and put yourself in real relation to real people, or even just real animals, there’s a very real danger that you might love some of them.

And who knows what might happen to you then?

Per tu, Uri. Moltes felicitats

2011-05-27T01:56:00.007Z

(Els regals, com ara aquest segon CD de Tiê i altres, al juliol. :)

La Marisa Monte està trigant molt (s'està "columpiant", diria jo, els últims CD són de 2006!). Però acabo de llegir això al seu site: "Oi gente, tenho acompanhado a movimentação que vocês estão promovendo na internet. Quero agradecer muito e dizer que fico muito satisfeita com o carinho. Estou no momento dedicada à gravação do novo álbum que será lançado no segundo semestre de 2011, mas ainda sem data marcada. Já já estarei pronta para dar mais detalhes. Aguardem. Mil beijos". És a dir que, anant bé, per Nadal. Esperarem.

I una altra, va. Perquè estic sentimental. Una relíquia, t'agradarà:

Divulgando!

2011-05-27T00:29:00.008Z

Começa sábado.

(Cadê O pequeno príncipe!?)

(E quem é que fez o cartaz? Parece de manifestação sindical.)

Esse é o primeiro de dois módulos. Vai ter mais oito livros, mais quatro sábados.

Midnight in Paris, by Woody Allen

2011-05-25T01:17:00.011Z

El meu germà Uri m'envia (gràcies per la primícia) una crítica al·lucinada sobre l'última pel·lícula del Woody Allen. Més que una crítica, és un ditirambe. Potser va anar al cine havent-se pres alguna cosa o potser té raó, però em costa de creure. (Jo et dono el benefici del dubte, Uri, però ets un exagerat. I el que dius sobre el món manifesta el teu Súnion Disorder.)

El tràiler:

La crítica:

Jo també tinc un mestre, però el meu no és un matasanos drugstore cowboy que ho arregla tot a pastillassos, sinó l'únic, el gran, el que ens queda, l'amic Woody Allen. Saps què? Amb aquest home passa una cosa ben curiosa de la que ja em vaig adonar fa onze anys quan feia un treball sobre ell a l'ESCAC (si algú no em creu, segur que encara podria trobar el treball on el meu jo del passat ho explica). El Woody Allen és possiblement l'únic mestre del cine contemporani nord-americà. Probablement sigui el director (i guionista i actor) no només més prolífic del panorama actual, sinó l'únic artista de veritat que queda en aquesta "indústria de merda" (després de la mort del Rohmer). Per molt que hagin fet bones pelis, ni l'Scorsese, ni el Coppola ni cap d'aquests li arriba al taló, per no dir que no he vist cap peli de cap director menor de 45 anys més moderna que les seves (antigues i actuals) des de fa almenys una dècada. I tot i així què fa la gent? Diu: "bueno, no està mal", "la típica peli del Woody Allen", "no és de les millors que ha fet", etc. I jo només puc plorar, tallar-me les venes o, simplement, ignorar que visc en un món estúpid i ignorant on ja no només no es valora la intel·ligència i l'art, sinó que no se saben apreciar ni quan es tenen davant dels nassos i escopint-te a la cara mentre t'estiren l'escrot. No diré més. Només que Midnight in Paris és sublim (i detesto aquesta paraula), tan sublim com els toros i els coloms que el Picasso dibuixava d'un sol traç, com les taques del Miró. Potser la majoria de la gent no ho entén (com no sap apreciar el mateix Picasso o altres), i el mestre ho sap. De fet la seva peli té aquest missatge clarament escrit en neó: que vivim en un món on l'art i la intel·ligència han mort per inanició, on la sensibilitat és allò que tenen les càmeres digitals i on ja ningú entén el més essencial, un món trist, inhumà, fred, desesperant de tan ple d'estupidesa. Malgrat tot, el mestre, com el Bogart, té una esperança (i ens intenta esperançar, perquè, a més de brillant, resulta ser ingenu i optimista), sempre li quedarà París. Potser sí que París és per a un new yorker com un oasi en el desert estúpid de Nord-amèrica. A mi, que sóc d'aquí, ja no em queda ni això...

Reiniciando... (Isso demora: paciência)

2011-05-24T16:14:00.012Z

Capa do caderno Link de ontem, do jornal Estado de S. Paulo.

Domingo, na Espanha, a direita arrasou com tudo (a maioria de espanhóis se absteve, votou em branco ou votou nulo). "O Partido Popular obteve o 37% dos votos, 10 pontos porcentuais a mais do que os socialistas, a maior diferença já registrada desde o fim da ditadura de Franco" (Estado de S. Paulo). E a partir de junho, também pela primeira vez desde o fim da ditadura, Barcelona não terá um governo de esquerda; será governada em minoria pela direita nacionalista catalã, com o apoio da direita nacionalista espanhola. (Nada surpreendente ou novo: direita é direita, grana é grana e nacionalismo é só discurso.) Mas a cidade não vai mudar (a maioria de cidadãos, que não votamos nesses partidos, não vamos deixar); isto é, vai continuar mudando, como até agora. Sendo uma cidade progressista e inovadora, multicultural e voltada para o mundo, de imigrantes, sempre em transformação,... "la chulidad".

A Nelia, minha cunhada, ontem me contou que esteve, com meu irmão Ramon, na concentração/acampamento da Plaça Catalunya e se emocionou com o que viu: com a multidão organizada, discutindo e debatendo assuntos importantes; com a presença não só de jovens, senão também de casais, os mais novos com seus bebês, os mais velhos com crianças, de velhinhos, avós... (Minha amiga Montse também foi, me mandou um e-mail querido.)

Eu tinha a intenção de postar aqui algumas opiniões do crítico cultural norte-americano Fredric Jameson, entrevistado domingo na Folha de S. Paulo, mas joguei o jornal fora. Ele defende o surgimento de novas ideias políticas para o mundo globalizado*. Acha que uma mudança de sistema virá, que é questão de tempo. Falta saber em que lugar, ele diz, ver em quais regiões, país ou países a situação é mais propícia para que isso aconteça primeiro, e logo se espalhe.

*Isso, lido friamente, me parece algo tão óbvio! Nem se trata de defender ou não. Se o mundo mudou e agora é global, o anormal seria que o sistema, as regras, a organização,... não o fizessem.

Copie conforme, de Abbas Kiarostami (com debate, no Santander Cultural)

2011-05-22T17:45:00.028Z

Ontem assisti a Copie conforme, o filme de Abbas Kiarostami com Juliette Binoche. O Sérgio me disse para ir, fomos com o João e um grupo de amigos deles, convidados pelo Glênio, o programador do cinema. O filme é bom. Como a Ana Santos já tinha me dito, chato na primeira metade, quando os dois protagonistas (ela comerciante de arte, ele escritor e historiador da arte) discutem sobre o que é um original e o que é uma cópia, qual é o seu valor, etc. (chato porque o diálogo é cheio do que os franceses chamam "idées reçues", e porque o diretor enjoa o espectador com planos nada naturais, e longos, dos dois andando de carro, que enjoam o olhar), e muito melhor na segunda metade, quando eles passam a encenar um matrimônio fracassado depois de 15 anos (eles não são casados entre si, mas têm seus respectivos marido e mulher, seus respectivos matrimônios-fracasso). O filme é bom por essa discussão e porque mexe com o espectador, desconforta. A gente se vê, em maior ou menor grau, identificado em algumas coisas do homem, ou da mulher, ou do relacionamento. E não é agradável se reconhecer num homem-fracasso, numa mulher-fracasso, num matrimônio-fracasso. (O fato de que esses fracassos sejam humanos, fruto das misérias que homens e mulheres carregamos, todos, não alivia, ou a mim não me aliviou; ainda não aprendi a gostar dessas misérias, ao contrário do meu pai, que diz que gosta delas cada vez mais.) Filme surpreendente, para mim, também, porque nele vi, perfeitamente retratado, um casal que conheço (bem, conheço a mulher), mas disso não vou falar. Cinematograficamente, o filme não é tão bom: longe do naturalismo e da simplicidade dos últimos filmes de Oliveira ou de Rohmer, que eu adoro, é um artefato, um construto, vem-se todas suas costuras, a arquitetura por trás. Mas enfim, como a história é boa, humana e tocante, isso pouco importa.

Chato mesmo foi o debate posterior, com uma psicanalista da UFRGS e um filósofo da PUCRS. Seus comentários se repartiram entre, eu diria, 50% bobos e 50% interessantes (pensando bem, não é tão ruim). Nesses momentos, eu disse ao Sérgio na saída, é bom ficar meio escutando, meio sem escutar, usando algumas observações como isca para a gente pensar por si mesma. Eles falaram do filme como um filme sobre "o desencontro", "a dificuldade de se comunicar com o outro", "o que leva as pessoas a estarem sós". Para mim, o tema central do filme é o matrimônio (inclusive o título, ninguém disse, pode se referir a isso: copie conforme, documento oficial, fotocopiado e assinado, contrato entre duas partes, contrato matrimonial), e está na linha de Cenas de um matrimônio e outros filmes sobre o tema. Aqui o matrimônio, repito, é um fracasso total, com três contrapontos de matrimônios felizes (ainda bem): um que aparece na história, dialogando com os protagonistas; outro que aparece mas não fala, composto por dois velhinhos que, por como agem, vê-se que se amam e se amaram toda a vida; e um terceiro que é o mais importante e feliz, ausente no filme, só referido: o da irmã da protagonista, de quem esta (Juliette Binoche, chatinha) sente inveja. Há um outro matrimônio que adorei: esse aparece só num plano (longo o suficiente, perfeito), representado unicamente pela mulher: numa igreja, a câmera (no filme a câmera se enxerga sempre, e isso dá um filme "do diretor", e isso é ruim) foca uma noiva, uma garota com cara de quem vai ver um morto em vez de se casar.

O Sérgio, na saída, quis picar o Glênio (imitando os protagonistas, que implicam o tempo todo). "Não é para se debater nada depois de um filme", ele disse, mais ou menos, "isso estraga tudo". Eu disse: "Sérgio, ele é o programador, organizador dos debates...". "Eu sei", ele sorriu, "por isso que eu falo". O Sérgio é genial, muito fera e muito palhaço, mas o Glênio não foi tão bem-humorado: "Então não vem, pô!". "Então não me convida!" "Então tá, não te convido mais. ... As pessoas gostam!, quando tem debate é que a sala lota!" O sangue não chegou ao rio, eles se deram um abração. (Mas o Glênio ficou meio magoado, fomos jantar e ele ainda estava meio assim; bom, pior para ele.) Concordo com o Sérgio. Quando um filme é bom, ou um romance (saudade de esculhambar romances e escritores na faculdade, sobretudo com o Josep, também com o Francesc e o Carles, mas o Josep era mais danado), ou qualquer outra obra de arte (pintura, etc.), melhor não falar nada, essa experiência não é compartilhável. Outra coisa é quando um filme, romance, etc. é muito ruim. Então sim, nada melhor, é muito prazeroso ter amigos perto com quem conversar, sentar num banquinho e falar do mal, esculachar, dar risada.

PS: Na terça às 19 h o filme passa de novo, com debate em francês. Vale a pena, recomendo. (Ah!, e o Glênio é um cara legal! ;)

PS nada a ver: Sergi, aquest és el Quim Monzó tal i com l'imiten al "Polònia" (en un programa de llibres, amb el Pere Gimferrer i la Maruja Torres):

Directo desde la Puerta del Sol, Madrid

2011-05-21T00:37:00.013Z

La Plaça Catalunya, a Barcelona, està igual (suposo que l'Uri hi és). I València, Zaragoza, Sevilla, etc. - més de 300 ciutats.

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Informe de l'Uri:

Avui, jornada de reflexió, tot i la prohibició de la Junta Electoral central les protestes i les acampades segueixen, i sembla que seguiran demà. Com jo creia, sembla que cap polític es vol posar en el pollastre de provocar un desallotjament violent el dia abans de les eleccions, que, segons com acabés, els podria passar factura. Això sí, la prohibició ha fet que les protestes siguin neutrals, és a dir, que no es demani el vot per ningú ni per res (tampoc en blanc), per evitar problemes. Simplement, diuen que estan reflexionant lliurement sobre temes socials però sense entrar en política. La poli diu que, en aquest cas, no intervindrà si no és perquè hi ha aldarulls, i per això a les acampades s'està atent per evitar que vingui el típic grup a rebentar el tema i provocar aldarulls que justifiquin una intervenció policial. De moment sembla que no passarà, entre altres coses perquè avui encara ha sortit més gent al carrer a recolzar la protesta, i molta d'aquesta és gent més gran (pares amb fills, avis, etc.), que entre que estan indignats i que és dissabte poden participar. Jo ahir no hi vaig anar, però segurament aquest vespre hi aniré. Ara bé, segueixo sent escèptic. Em sembla molt bé que la gent es queixi, però no tinc clar que d'aquí surti res concret. Es fan moltes assemblees, però es concreten poques coses i, a més, són més aviat "ajustos" que canvis reals. I si la cosa segueix així, crec que a poc a poc, quan passin les eleccions i les teles i els partits comencin a perdre interès pel tema, això s'anirà desfent, el futbol i la realitat tornaran... i fins a la pròxima. No sé, it's my opinion. En qualsevol cas he de dir que anar allà i veure el tema motiva i aixeca una mica els ànims i l'esperança, tot i la poca fe (I may say). Seguirem informant...

Segon informe de l'Uri:

He estat a la Plaça Catalunya i la protesta segueix, tot i que em comença a semblar evident que no servirà de res (i juro que m'agradaria equivocar-me!!!). A part d'això, avui s'ha retirat el De la Peña i crec que es mereix una menció!!!! A la merda el sistema i visca l'Espanyol (que és antisistema, en la trista mesura en què ho pot ser un club de futbol... jejeje).

Estimat Uri: Aquest segon no és un informe ni és res. Però no t'ho tinc en compte, t'entenc molt bé, suposo que jo tindria la mateixa impressió si hagués estat en alguna d'aquestes concentracions. Però no perdis la fe, això no ha fet més que començar. Entre altres coses, perquè la crisi durarà molt més. Estats Units i Europa encara no han tocat fons, Europa encara no ha rescatat Espanya i Itàlia (i això passarà); ha rescatat Grècia però l'haurà de rescatar una segona vegada, etc. Els canvis vindran, tard o d'hora, per activa (perquè la gent no aguantarà més) o per passiva (perquè no hi haurà una altra opció, "no habrá más huevos").

Estic d'acord, no hi ha cap club a Catalunya més antisistema que l'Espanyol. Però ara no és hora de parlar de futbol (i en parles tu, que al primer informe et queixes que a partir de dilluns el futbol tornarà a ser el més important!). OK, som l'Espanyol, mai no oblidem. Iván, gràcies pel 1-2 al camp del "millor equip del món", hehe; gràcies pel 3 a 1 contra el mateix equip a Montjuïc, que vam veure en directe l'Uri, el Ramon, el meu pare i jo; gràcies per la Copa del Rei; gràcies per tot.

PS: Uri! Tenies molt amagat que havies d'anar a una taula electoral, hahaha! Quina p####! No podies fer res? Al·legar objecció de consciència? Pagar la multa? Qualsevol cosa, abans que participar a la farsa?

Para descontrair (o Brasil é demais)

2011-05-20T17:29:00.002Z

Enviado pelo Sérgio. (Que, comentário nada a ver, ontem me ensinou a dizer "bom dia" e "qual é o teu nome?" em linguagem de sinais.)

Esta mulher, de Caruaru, Pernambuco, constrói e vende nas ruas, cantando (e como canta!), seus tamboretes (tamborets, taburetes).

We really should do these things NOW 3 (+ About Súnion ICC)

2011-05-19T02:19:00.036Z

(Nota nada a ver: O Yuji traduziu o trailer de Norwegian Wood, nos comments, num post abaixo. Leiam, é linda. Bé, això ho hauria d'haver escrit en català, que és la llengua que el Yuji ha fet servir, una de les seves estimades llengües d'adopció.)

Mi hermano Uri me pide algo así como que sea un líder mundial. Uri: Súnion ha hecho mucho daño, pero no tanto. Súnion (pero eso Uri lo podrá contar mejor) fue el instituto adonde fuimos mis hermanos y yo, y nuestros mejores amigos hasta hoy. Un instituto catalanista y laico, creado tras la dictadura para, supuestamente (aunque esto sólo lo supimos años después), "formar a los nuevos talentos" políticos, intelectuales, científicos, etc. de nuestro petit país, Catalunya. Los resultados nunca fueron nada buenos. Como a los amigos de Uri les gusta recordar (cuando se reencuentran y se emborrachan por las fiestas de la Mercè), más bien fueron desastrosos, dejando a buena parte de los ex alumnos totalmente perdidos, sin saber qué hacer con sus vidas, cómo hacerlo, dónde hacerlo. Uri colecciona ejemplos, yo sólo recuerdo algunos. Una amiga suya, después de trabajar de directora de fotografía de un buen director de cine español, se fue a Washington D.C. a limpiar váteres y estudiar psicología (sigue allí). Otro montó un camping en el Empordà, ganó un buen dinero y luego lo dejó (creo que le llamaron recientemente para abrir un restaurante en el litoral de São Paulo). Otro dio la vuelta al mundo ocho veces como "fotógrafo de a bordo" de cruceros de lujo, hasta que se cansó (no sé qué está haciendo ahora). Mi hermana está en Mali bañándose en el Níger y aprendiendo la lengua bambara (me mandó un e-mail hace poco que un día traduciré). Yo, que no quiero incluirme en el grupo de los talentosos pero estoy, sin duda, en el de los perdidos para la causa, estoy en Porto Alegre sin saber muy bien por qué, haciendo aproximadamente nada. Uno de los que se dieron mejor es actor, hace varios papeles en un programa satírico político de televisión. Una amiga mía que escribía de maravilla montó una librería en un pueblo de Girona y no escribió más. Otro se fue a Estambul a aprender turco y enseñar español, se casó, se separó y no volvió. Otra se fue a la China porque no podía ir más lejos. Súnion! Cierto, tuvimos mejores profesores de arte, literatura y filosofía en Secundaria que años después en la universidad. Y nos hacían cocinar, cultivar un huerto, organizar el horario de clases, evaluar a nuestros compañeros, casi casi hasta llevar las cuentas de la escuela. Hasta teníamos nuestro espacio para fumar (y experimentar otras sustancias, sobre todo los que eran amigos del profesor de arte). Eso fue Súnion, más o menos (no sé si sigue siendo). Nosotros nos perdimos y las supuestas élites del país continuaron saliendo de los salesianos, carmelitas, maristas y demás (que siempre nos ganaban al baloncesto).

Y ahora Uri me dice que qué estoy haciendo yo, en estos momentos en que (cito y traduzco) "están empezando a pasar cosas. La gente empieza a protestar también aquí, en muchas ciudades, en calles y plazas. Gente de todas las edades y perfiles, estudiantes, parados, trabajadores y jubilados, gente cabreada con el sistema y con el robo que estamos sufriendo delante de nuestras narices. Mientras el sistema, claro, empieza a contraatacar, utilizando argumentos de desprestigio, llamando a todos de anti-sistema (y no alter-sistema), dibujándolos como freaks o violentos o anarquistas (aunque no estaría nada mal, digo yo, lo de anarquistas), usando las herramientas creadas por el sistema para destruir todo aquello que se le oponga, lo critique o simplemente moleste, aunque esto signifique caer en las peores y más básicas contradicciones y estupideces (cómo pueden prohibir una protesta que llama al voto responsable, diciendo que esto puede influir en la libertad de voto?). Lo único positivo es que, justamente porque faltan cuatro días para las elecciones, nadie, de ninguna ciudad o comunidad, se atreve a ordenar la entrada de los anti-disturbios (como harían en cualquier otro momento y como harán, sin duda, a partir del lunes, si las protestas siguen), y de momento se toman medidas más suaves, que permiten que los manifestantes, los acampados por ejemplo en la Puerta del Sol, sigan allí".

"Ni un comentario en tu blog", dice Uri, "ni un artículo, ni una foto. Tío, espabila. Primero, porque estoy seguro de que compartes la indignación y también protestarías, segundo porque hace falta difusión mundial, y tercero porque este movimiento necesita voces inteligentes y no vendidas en vez de la pandilla de vendidos desgraciados que tenemos como periodistas en este país, que llevan tres días haciendo campaña a favor del sistema o intentando reconvertir todas estas protestas en formas favorables al sistema o asimilables por este (sea para sacar provecho electoral, sea para convertirlo todo en un simple ruido de fondo), siempre usando las artimañas más viles".

Bueno Uri, vale! Dentro vídeo!

Me he equivocado (aunque tú podrías venir a Brasil, y los de la Puerta del Sol, si quisieran, también). El vídeo que vi estos días era este:

Pongo este vídeo ("estoy hasta la polla", se oye al principio, pero no es por eso) porque me gusta este chico y me identifico con lo que dice. Especialmente, con ese "No sabemos qué hacer, pero sabemos que tenemos que hacer algo" (me gusta también el "se han pasado, esta vez han ido demasiado lejos"). En serio: ese "no sé qué, pero algo tenemos que hacer" es lo único que podría decir, que yo subscribiría. Diría, además, que aunque cueste imaginar ese algo debe venir de fuera del sistema. El vídeo es del primer día de acampada en la Puerta del Sol de Madrid (el día anterior, 15 de mayo, fue el de la gran manifestación).

Y el siguiente es un vídeo de hoy, tercer día, 18 de mayo, 9 de la noche, con (según se lee en la noticia más abajo) la acampada prohibida por la Junta Electoral y 500 policías en la zona, de momento sin hacer nada. (Impresionante: Uri, vete a Madrid ya. "The times they are a-changin'"?, preguntas. I think they are.)

Tengo más para contar, pero será en otro post. Hay una chica en Francia que, sin discursos, está intentando vivir tan al margen cuanto puede del sistema (a ejemplo de gente que está haciendo lo mismo en grandes ciudades de Estados Unidos). Algo de lo que hace me da pistas sobre lo que podría ser un buen futuro... (Es de Porto Alegre, que por algo fue la sede y la ciudad donde nació el Forum Social Mundial.) Otro mundo es posible. Bueno, un adelanto, en dos palabras, aunque se trata más de una cuestión de actitud que de movimientos (y ella lo explica mejor): freeganism y couchsurfing.

"Una abraçada tan indignada com curiosa com esperançada (bueno, no ens enganyem, més indignada i curiosa que esperançada...)."

Una altra per tu, Uri.

PS: Mi hermano también me manda esta noticia. En ella se lee que las protestas son en todas partes de España :) y se ve de que lado están los medios :( - incluido el que la publica, El País.

O caderno rosa de Lori Lamby, de Hilda Hilst

2011-05-18T16:42:00.022Z

Se pretende ser literatura: ruim. Se pretende ser erótico (ou pornográfico?): ruim. Se pretende chocar: ruim também (li as últimas 20 páginas em diagonal). A voz da criança de 8 anos (Lori, a narradora) está bem recriada, mas isso não é difícil, esse tipo de voz narrativa infantil até virou clichê. (Lembro de uma personagem da mesma idade, no romance The Sorrows of an American, de Siri Hustvedt, que fala e ganha vida de um modo mais original, além de seduzir e perturbar sem mostrar sua boceta.) Enfim, por tudo junto: ridículo.*

*Outra possibilidade é que o livro seja "a bandalheira que o Lalau quer". Lalau é o editor do pai de Lori, que está escrevendo um romance. O pai chama esse editor de f.d.p. que só quer um texto para agradar aos "leitores ANARFABETOS" e assim vender muito. Mas isso mais parece uma desculpa do que uma motivação real da escritora Hilda Hilst.

PS: Com respeito ao meu projeto de doutorado, ler esse tipo de livros me deprime. Me fazem lembrar de Edna O'Brien, que disse de Chico Buarque que não era um escritor. Ou da crítica de arte que relativizou o valor das obras de Tarsila de Amaral. E então duvido se vou encontrar na literatura brasileira do XX os exemplos que eu procuro... :(

PS2: Já encontrei um (mais um), num sebo. Verão no aquário, da Lygia Fagundes Telles. :))